8, Avenue du Ciel

C'est quand dimanche ?

Ton regard épuisé s'attarde sur tes mains
Couvertes de sueur, tremblantes de fatigue ;
Rien ne sert de prévoir le travail de demain :
C'est l'un de ces moments où les choses se liguent.
Il est temps à présent de s'asseoir sans rien faire
Pour contempler les cieux où brille la lumière.

Tes ongles ébréchés fatigués de gratter
T'élancent sourdement, tétanisant tes bras
Qui ont bien trop lutté pour tenter d'apprêter
La terre craquelée où rien ne poussera.
Il est temps à présent de s'asseoir sans rien faire
Pour contempler les cieux où brille la lumière ;

Mais ton regard encore aperçoit une pierre
Qui semble te narguer dans sa gangue de terre ;
Tu souris tendrement à la caillasse altière,
Pauvre petit clairon t'appelant à ta guerre.
Un jour il sera temps de s'asseoir sans rien faire
Pour vivre dans les cieux où brille la lumière.

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