L'air du temps

Les hordes modérées, leurs bouches écumantes,
Vont scandant des slogans appelant à la mort
Des pseudophobes las qui sans aucun remord
Ont coupé les écrans que la peur alimente.

Maxime : Les sur-marins

              Si nous n'avons tous que des relations de surface, c'est parce que nous n'avons pas de profondeur.

Le bon luron

      L'Ankou, ce gai luron, aime bien raconter des blagues. Au miséreux qui tousse sur son grabat miteux, il dit : « Demain, tu seras mort. » Et quand, au matin, le soleil luit et brille sur le pauvre homme qui gémit, qu'est-ce qu'il rit, mon Dieu, qu'est-ce qu'il rit !
     Je sais, c'est con : l'Ankou n'est pas le bon larron.

     L'Ankou, ce gai luron, aime bien raconter des blagues. A l'homme riche qui a vieilli, il dit : « Ton argent peut te sauver. » Et quand l'heure vient et que le vieillard blêmit, qu'est-ce qu'il rit, mon Dieu, qu'est-ce qu'il rit !
     Je sais, c'est con : l'Ankou n'est pas le bon larron.

     L'Ankou, ce gai luron, aime bien raconter des blagues. Au jeunot dont la mère meurt à quelques pas, il dit « C'est trop injuste ! Cela n'arrivera pas. » Et quand s'achève l'agonie et que l'enfant se recroqueville, qu'est-ce qu'il rit, mon Dieu, qu'est-ce qu'il rit !
     Je sais, c'est con : l'Ankou n'est pas le bon larron.

     L'Ankou, ce gai luron, aime bien raconter des blagues. Au transhumain au corps siliconé et amplifié, il dit « Bientôt l'immortalité ! » Et quand l'alarme retentit et que le voyant rougit, qu'est-ce qu'il rit, mon Dieu, qu'est-ce qu'il rit !
     Je sais, c'est con : l'Ankou n'est pas le bon larron.

     L'Ankou, ce gai luron, aime bien raconter des blagues. A l'amoureuse transie, il dit : « L'amour est éternel. » Et quand la nuit elle se blottit contre son amant refroidi, qu'est-ce qu'il rit, mon Dieu, qu'est-ce qu'il rit !
     Je sais, c'est con : l'Ankou n'est pas le bon larron.

L'Ankou n'est pas le bon larron

Mais c'est quand même un gai luron

Ce type est un marrant

Et c'est un bon vivant

Des blagues comme ça

Il en connaît des tas

Au bas mot mon ami

Sept milliards et demi

L'Ankou n'est pas le bon larron

Mais c'est vraiment un gai luron

Chacun va le trouver

Quand il vient dégoiser

Les vannes c'est son fort

Il te fait rire à mort

Quand tu les entendras

Tu n'en reviendras pas

La biche est allée son chemin, et moi le mien.

D'un côté de la route, on voit des uniformes ;
Les premiers de cordée pour tous fixent la norme
En tenues de gala, queues-de-pie, hauts-de-forme,
Aussitôt imités par des foules énormes.

Mais de l'autre côté, on voit des hauts-de -forme ;
Sous eux des sommités pour tous fixent la norme
Qu'adoptent aussitôt les gens en uniformes
Qui s'avancent au pas en des foules énormes.

Au milieu du chemin vont les convalescents
Avec dans leur regard un rire adolescent ;
Chassés pour leur santé des cohortes humaines

Qui restent bien loin d'eux, craignant la guérison,
Et s'agitent sans fin pour gagner l'horizon,
Ils vont tranquillement et sans bruit se promènent.

Note : Ce poème doit beaucoup à un texte du vénérable Ajahn Chah lu dans le recueil In Simple terms traduit par Thanissaro Bikkhu, « The Lonely Path » que vous pourrez trouver sur le site Dhammatalks. 

Le puits dans la cour

Ce matin, un puits est apparu dans la cour. Enfin, quand je dis un puits, cela ne décrit pas très bien la chose mais plutôt bien quand même, il me semble. Je vous en laisse juge. Par contre, j'emploie le verbe « apparaître » à dessein car il décrit très exactement le phénomène. Avant, le puits n'était pas là. Tout à coup, il fut là. Maintenant, il est encore là.

Il y a un cylindre constitué de pierres de taille habilement assemblées, deux colonnes de bois, un petit toit en planches goudronnées. Entre le cylindre et le toit ainsi qu'entre les colonnes se trouve une poulie avec un peu de corde entourée autour d'elle, et davantage de corde s'enfonçant dans le cylindre.

Le problème, voyez-vous, est que la poulie est au dessus du toit qui est lui-même à l'envers, c'est-à-dire la pointe tournée vers le bas. Le puits, lui, est au dessus de la poulie et son fût s'enfonce dans le ciel d'une manière si vertigineuse que j'ai cru un instant que c'était le sol. Je n'ose essayer d'imaginer l'endroit où doit se trouver le seau.

Après un instant d'hésitation sans doute due à la sensation de vertige susmentionnée, j'ai fait ce que ferait toute personne dans son bon sens en découvrant un tel édifice : j'ai mis la main sur la poignée de la manivelle afin de puiser de l'eau. Toutefois, la sensation de flottement ne me quittait pas, ce qui me poussa à réfléchir un peu plus avant.

Une question somme toute assez logique venait de traverser mon esprit. Avais-je vraiment soif de cette eau ? Parce qu'enfin, si je tournais la manivelle du puits, c'en était fini de nous, n'est-ce pas ? Je veux dire, de nous tous, partout, et aussi de toutes les choses à l'infini. Et cela à jamais, si vous suivez mon raisonnement.

Je crois que je vais aller regarder un peu la télé pour y chercher une chose digne d'être regardée. Si je la trouve, peut-être n'aurai-je plus soif de cette eau. Si je la trouve, peut-être pourrai-je laisser ce puits en paix. C'est tout de même une grave responsabilité que de décider de tout pour toujours.

Il est temps

L'incompréhensible va sonner à ta porte ;
Cours ouvrir avant qu'il sorte !
L'incompréhensible vient sonner à ta porte ;
Cours ouvrir pour qu'il t'emporte !

As-tu huilé les gonds ? Vérifié la sonnette ?
Il est temps, va, il est temps.
Repavé le chemin ? Poussé la chevillette ?
Il est temps, viens, il est temps !

As-tu bien repassé ta robe de mariée ?
Il est temps, va, il est temps.
Et ton esprit confus, l'as-tu enfin trié ?
Il est temps, viens, il est temps !

Tu n'es pas en retard, ne fais pas cette tête !
Il est temps, va, il est temps.
Je t'invite à ta noce, ô mon cœur est en fête !
Il est temps, viens, il est temps.

Lubie

Les jeunes fauves sont dénués, affamés :
Qui cherche Yahvé ne manque d'aucun bien.

                                             Psaume 34 (33)

J'ai trouvé un chemin parallèle au bon sens
Qui s'en va justement tout à son opposé ;
J'y ai cueilli des fleurs mortes dès leur naissance
Et des feux de forêts tout couverts de rosée.

J'assemble des bouquets de stupides merveilles,
De villes endormies que l'océan ravage,
D'âmes mises à nu que le temps ensommeille
Comme autant de galets roulant sur le rivage.

J'entrelace les fleurs de souvenirs amers
Poussés dans le fumier des désirs dévoyés
Pour en faire un collier qui rejoindra la mer
Ornant le cou gonflé des illusions noyées.

Des couronnes de fleurs, abandonnées aux flots,
Trempées et concassées par l'ardeur du courant
S'accrochent à la rive en formant des îlots
De pensées putréfiées aux parfums écœurants.

Je parcours le chemin pour y faire oraison ;
Je le suis à la trace au rythme des saisons
Poursuivant là au loin la voie de déraison
Qui clame dans le vent : « Là n'est pas ta maison ! »

Note : Ces vers doivent beaucoup aux versets consacrés aux fleurs dans le Dhammapada. Comme il en existe de multiples traductions que seuls des spécialistes peuvent vraiment départager, deux seulement sont  indiquées ici parce que ce sont, parmi celles que j'ai lues, celles auxquelles je suis le plus souvent revenu : en Français, celle que l'on pourra lire ou télécharger sur le site « Le Dhamma de la Forêt » ; en Anglais, celle de Thanissaro Bikkhu que l'on pourra trouver sur le site « Dhammatalks ».

Je précise que je suis le seul responsable de mon interprétation des dits du Bouddha ainsi que de mes propos.