Le changement, c'est maintenant.

C'est maintenant.

Assise au pied de son lit, Claire mâchonnait pensivement une mèche de ses cheveux . Sur son bureau, sa tablette s'anima soudain, illuminant l'angle de sa chambre cernée par la nuit. Claire n'était pas là. Sa tablette s'éteignit, rendant aux ténèbres ce lieu désespérément vide.

Elle avait cessé de chercher. Il n'y avait pas de porte de sortie, ni même d'issue de secours. Tous les voyants étaient au rouge et les banques n'attendraient pas. Elle était désarmée et encerclée. Finies, les études. Finis, les rêves. Quelles options lui restait-il ? La criminalité ? Elle n'aurait même pas su par où commencer. Ou bien la prostitution dans l’éros center du quartier. Ou bien... poulinière.

L'espace d'un instant, elle revit la petite imbécile arrogante qu'elle avait été. Sous le coup des souvenirs, un sourire sinistre s 'épanouit sur ses lèvres douloureuses à force d'être mordues.

Le jour des résultats du bac. Elle aurait dû comprendre, ce jour-là. Elle était si belle alors ! Elle revit en esprit la petite robe bleue qu'elle avait été si fière de porter, celle avec une fleur brodée à droite du décolleté, ce vêtement qui l'avait éblouie dès le premier regard. Elle était là, attendant la promulgation des résultats. Elle aurait pu rester chez elle devant sa tablette mais elle était allée au lycée retrouver ses amis. Et Madame Gombard, le professeur de philosophie qui avait été, une année durant, la source de ses cauchemars et l'objet de sa vindicte.

« Claire, t'es la meilleure ! »

Oui, oui, la meilleure, la première ! Peut-être allait-on l'interviewer, songeait-elle en rajustant sa tenue et en jetant un coup d’œil du côté du journaliste qui fumait une cigarette électronique, un air blasé figé sur ses traits endormis.

Et puis Madame Gombard était venue vers elle en souriant. Elle avait alors posé la main sur son épaule d'un geste chaleureux avant de décocher sa flèche de Parthes :

« Toutes mes félicitations, Claire. Vous avez de l'or dans votre ventre. »

Elle aurait dû comprendre, ce jour-là.

Ou l'année d'après, en voyant son frère décliner un peu plus chaque jour. Il lui fallait de l'argent pour payer ses études. A qui n'en fallait-il pas, à part les enfants de professeurs et les privilégiés ? Il avait tout essayé. Toutes les portes s'étaient fermées, même celles des fast-foods qui croulaient sous les demandes d'emploi, même celles des services d'aide à la personne, qui n'embauchaient plus que des jeunes sur-diplômés payés au salaire minimum. Il avait tout essayé. Jusqu'au test génétique. Quand le résultat arriva, leur père déboucha une bouteille de champagne offerte par une voisine. Enfin, la roue avait tourné ! Il avait obtenu la note maximale !

Dès le lendemain, il était à l'hôpital, engoncé dans une combinaison de cyberespace, une trayeuse stérile fixée à ses parties génitales.

Elle ne l'avait revu que deux mois plus tard, lors d'un congé universitaire. Il était assis dans la cuisine, fixant d'un œil hagard une tasse de café préparé par sa mère, une tasse de ce café à l'odeur riche et douce qu'il avait tant aimé, avant. Il n'attendait plus rien de la vie, à présent, sinon son quart d'heure de plaisir absolu que seul l'hôpital avait les moyens de lui procurer.

Oui, ce jour-là, elle aurait dû comprendre.

Ou bien l'année d'après, quand Yasmina avait avalé une boite entière de calmants avant de se jeter de la fenêtre de sa chambre d'étudiante. Depuis des mois, elle avait des moments d'absence. Claire n'avait rien vu. Tous les jours, toutes les heures, elle consultait le site de sa banque. Claire n'avait rien voulu voir.

On l'avait sauvée, ce soir -là, avant de la déclarer « danger pour elle-même » puis de l'interner d'office, pour son propre bien. Claire l'avait revue durant les vacances d'été, camée par son médecin, accroc aux anxiolytiques et enceinte jusqu'aux yeux pour payer son traitement.

Ce jour-là, en la voyant, elle avait commencé à comprendre.

Maintenant, elle savait.

Innsmouth

Comme une proie qui voit l'entrée de son terrier

S'effondrer sous ses yeux seconde après seconde

Noyée par les vagues d'une mer trop féconde

Tu sens derrière toi le monde s'éloigner

Tu as humé Innsmouth bien avant d'y entrer

Charriée par le vent l’odeur nauséabonde

S’est muée en ton corps en un bien-être immonde

Séduisant ton esprit pour mieux y pénétrer

Sous des cieux insalubres une triste bourgade

Aux impasses lugubres environne une rade

Dans la pâle lueur d’un soleil gris d’hiver

Surgit une place du centre de laquelle

Pointées vers le ciel en leur hargne éternelle

Les flèches de l’église assaillent l’univers

Arkham

Un rayon de soleil traverse les nuages

Illumine les toits constelle les pavés

D'innombrables éclats de joyaux mordorés

Révélant la beauté d'une ville sans âge

Un peu plus loin là bas au travers des branchages

D'arbres centenaires aux feuillages moirés

Tu aperçois les eaux aux doux reflets cuivrés

De la Miskatonic dansant sous les ramages

D'un pas mal assuré tu traverses le pont

Vers l'abomination qui s'étend en amont

Tels les bois d'un carcan béton et macadam

Ont imposé leur loi dans la ville nouvelle

Tu poursuis ton chemin au milieu des poubelles

Et c'est dans leur odeur que tu quittes Arkham.

Réveil

La griffe de ton chat s'est plantée dans ton bras

T'arrachant à ton rêve au moment où tu jouis

Les signes du plaisir souillent tous tes habits

Dans la salle de bain tu laves ton corps las

Le manque de sommeil t'a vaincue cette fois

Tu chasses loin de toi les vains apitoiements

La marque sur ton front s'estompe lentement

Tu le jures encore c'est la dernière fois

Le chat sur les genoux tes doigts dans sa fourrure

Parcourent tendrement le corps ivre de joie

Du guerrier qui combat l'horreur qui te dévoie

Ainsi tu remercies la douce créature

Tu le nourris enfin et contemples son corps

Ployé vers son diner mais ronronnant encore

L'enviant quelquefois le fuyant à jamais

Tu hurles ton besoin de bestialité vraie

A présent ton sauveur hurle à la trahison

Balancé par tes pas enfermé dans sa caisse

Tu fais tes adieux à tout ce que tu laisses

Tu t'en vas vers Insmouth y chercher ta raison

Le premier rêve

C'est au son du ressac que le rêve commence

Tandis que tu gravis les rochers basaltiques

Où serpente un chemin de procession antique

Qu'arpente une assemblée tout emplie d'impatience

Elle attend un signal dont tu sens l'imminence

Là soudain dans la nuit s'élève une musique

Aux rythmes licencieux, aux accents frénétiques

De la masse s'élève une clameur immense

Sous le fouet du désir tu te joins à la danse

Et gémis en cadence en criant ta jouissance

Tes désirs mis à nu sont la clef d'autres portes

Leur meute confuse te conduit en hurlant

Vers l'abysse sans fond où le chasseur attend

La proie tant convoitée qu'un rêve lui apporte

Le fruit de l'arbre

Le fruit de l'arbre

Le souffle un peu court, il posa un baiser au creux de son épaule et elle rit doucement, d'une joie pure et vraie. Les premiers éclats le firent se cabrer, puis il se détendit pour se joindre à elle. Leurs corps s'imbriquaient dans le creux au centre du lit, enlacés dans les derniers lambeaux de l'incroyable fusion qui venait de les anéantir pour mieux les recréer, toujours semblables et à jamais changés. D'une lente caresse, il sépara les longues mèches de ses cheveux jusqu'à ce qu'il put distinguer les traits de son visage. Il les scruta longuement, comme pour s'imprégner de ce qu'il contemplait; elle se redressa sur un coude et déposa un baiser sur chacune de ses paupières. Il bascula sur le côté et se coucha de tout son long.

- Je... Tu sais, c'était bien mieux qu'avec maman. Tu baises tellement mieux qu'elle!
- Oui, je sais. Papa me l'a souvent dit.

Son ton était glacé. Il se tourna vers elle.

- Non, ce n'était pas ce que je voulais dire!
- Que voulais-tu dire, dans ce cas? repartit-elle d'une voix toujours plus froide.
- Que... enfin, que c'était formidable! Jamais je n'aurais cru cela possible. Écoute, si je t'ai froissée, je te prie de m'en excuser. J'ai parlé sans réfléchir.
- Sans réfléchir, tu dis? Elle est ma mère, à moi aussi! Et, si tu veux tout savoir, elle « baise » mieux que vous deux réunis.

Il se tut durant un moment. Ensuite il fit mine de se lever puis se recoucha, se tournant à nouveau vers sa sœur. Après un long silence, elle lui donna une petite tape sur la joue.

- Allez, excuses acceptées...
- Vraiment? Tu me pardonnes?
- Mais oui, idiot, dit-elle avant d'embrasser son frère. Tu es bien comme ton père.
- Comme lui, vraiment? Je veux dire, c'était aussi bien qu'avec lui? C'était... exactement pareil, ou un peu différent?

Sa voix tremblait comme il disait cela. Il se pelotonna contre elle et la serra dans ses bras. Elle ne disait rien. Il enserra dans sa main la courbure de son sein.

- Différent, en fait; parfois tu es comme lui, et l'instant d'après tu es comme maman. C'est à la fois curieux et agréable.

Elle sentit sa main se mettre à trembler et la couvrit de la sienne, la caressant tout doucement.

- Comme maman?!

Elle rit à nouveau.

- Oh oui, absolument comme elle. Et c'est merveilleux, si doux, si tendre! Et puis l'instant d'après, tu es comme lui. C'est bien aussi, mais différent.
- Comment ça, comme lui?
- Enfin, tu sais bien?
- Non. Non, je ne sais pas, dit-il en la prenant dans ses bras.
- Quoi? Tu veux dire que tu n'as jamais fait l'amour avec papa?

Cette fois, elle éclata vraiment de rire. Il s'éloigna d'elle, de ce corps secoué par des vagues d'une hilarité qu'on aurait crue inextinguible. Tout son être se contractait. Il se sentait si bête. Peu à peu, elle retrouva son calme et se pressa contre son frère.

- Allons, du calme, grand nigaud! Comment aurais-je pu imaginer cela? Allons, viens là, contre moi... Oui, comme cela... Là, calme-toi... Tu sais, il n'est jamais trop tard.

Ce fut elle qui le guida d'une main ferme jusqu'à la porte de la chambre de leurs parents, elle qui la gratta doucement avant de la pousser.

Plus tard, alors qu'elle venait de se lever pour aller au toilettes et remontait le couloir sans un bruit, elle entendit derrière la porte un « oh » aussi stupéfait qu'émerveillé. Elle s'arrêta, ferma les yeux et plaqua son corps contre le mur. Enfin, elle reprit sa marche.

Elle ne le revit que le lendemain matin, dans la cuisine où régnait une douce odeur de café mêlée à celle de pain grillé. Sur la table était posé un plateau sur lequel se trouvaient deux tasses, des tranches de pain dorées, noires par endroits, une coupelle contenant du beurre et un pot de confiture. Lui-même était devant la cuisinière, surveillant le contenu d'une casserole. Il portait l'une des nuisettes de sa mère, un court vêtement de soie couleur pêche dont le tissu satiné moulait ses fesses tendres et fermes à la fois, dessinant dans un jeu de lumières et d'ombres les creux de celles-ci.

Entendant sa sœur entrer, il se retourna brusquement et se mit à rougir. Sa main tremblante alla chercher l'extrémité de la nuisette et se mit à la serrer convulsivement tout en lui imprimant un balancement. Le bruit émis par le lait en train de bouillir lui permit d'échapper à ce regard qui le tétanisait. Tandis qu'il retirait la casserole du feu, elle posa deux tasses sur un autre plateau et s'affaira en silence. Il ne savait que faire. Enfin, elle vint vers lui, la cruche de la cafetière à la main.

- Tu ferais bien de te dépêcher. Tu sais qu'il l'aime très chaud.

Il restait là, immobile, sa main à nouveau prisonnière de ce geste de petite fille. Il prit soudain la cruche, emplit l'une des tasses entièrement et l'autre à moitié. Tandis qu'il se tournait vers la cuisinière pour prendre la casserole, elle saisit son bras, amena son frère face à elle et posa un baiser sonore sur sa joue rouge de honte.

- Elle te va très bien, tu sais. Tu devrais en porter plus souvent.

Tout en disant cela, elle tendait la main et rajustait l'une des bretelles de la nuisette de son frère; elle l'agita pour en répartir les plis. Le corps de celui-ci se détendit dans l'instant.

- Tu trouves? demanda-t-il en achevant sa tâche. Je... je croyais, justement...
- Mais si, gros bêta! tu es superbe! s'exclama-t-elle en lui tapotant les fesses.

Sourire aux lèvres, il prit son plateau et s'éclipsa.

Art

Art

 

             Assis sur une banquette de métro, il consultait une dernière fois le dossier de presse. A vrai dire, il le connaissait déjà par cœur, mais il ne se sentait pas prêt pour autant, tant le personnage l'impressionnait. Après tout, Paul Croie était sans doute l'artiste le plus célèbre de la scène contemporaine. Sa carrière avait vraiment débuté en 2008, quand l'une de ses œuvres avait été vendue à un tarif prohibitif à New York. C'était un gigantesque godemiché couvert de papier de verre, d'excréments et de sang nommé « Further ». Depuis quelques temps déjà, le Maître avait fait de l'anus son thème majeur, mais la reconnaissance publique avait entraîné une radicalisation de ses positions et son manifeste, Contribution heuristique à une approche métaphysique de l'étron, avait révolutionné le monde de l'art. L'originalité de sa démarche se trouvait résumée dans deux aphorismes dont l'un avait eu l'honneur douteux de figurer parmi les sujets du baccalauréat:

«  Comme le poing qui fiste le corps d'un(e) partenaire sexuel(le), ainsi doit être le chercheur de vérité. Il faut aller au fond des choses, et qu'importe si l'on en revient quelque peu souillé(e)? » et « Tel l'anus distendu qui se fait fister, ainsi doit-on être devant le monde: ouvert(e). »

Il avait alors commencé à explorer son sujet sous tous les angles, le peignant, le sculptant, le photographiant, le filmant, et cela jusqu'à sa rencontre avec celle qu'il devait épouser, Jane Pierces, professeur au M.I.T. Elle apporta la touche finale à l'œuvre de son époux en lui offrant l'apport de la technologie et en l'aidant à mettre au point sa plus prodigieuse invention, le fameux « scatocopieur ». Pour utiliser le plein potentiel de celui-ci, il fallait être en couple: l'un prenait une photo de ses fesses en déféquant dans une urne spéciale tandis que l'autre photographiait son propre visage. Le produit final était une plaque d'excréments desséchés et compressés représentant le visage de l'un(e) émergeant de l'anus de l'autre, avec pour titre « Je t'ai chié(e). » A elle seule, l'invention était prodigieuse, mais ce furent la frénésie qui l 'entoura et les prestations du Maître à la télé qui donnèrent lieu à une reconnaissance internationale, populaire et unanime. Des millionnaires, des mannequins, des sportifs et des vedettes du petit écran enthousiastes venaient dans l'atelier du génie pour se faire scatocopier, tandis que l'artiste convertissait les foules en leur enseignant une philosophie humaniste et respectueuse des valeurs de l'écologie. Depuis la nuit des temps, disait-il, les êtres vivants ont déféqué absolument partout, et la terre est un boule d'excréments dont chacun est issu. Tout vient de l'étron et y retourne, et c'est au titre de cette parenté que nous devons faire preuve de respect, d'amour et de compréhension tant envers chaque être humain qu'envers toute chose, et cela avec l'humilité qui sied à un sac à merde fait de merde. Cette métaphysique innovante et moderne qui osait franchir tous les tabous avait bientôt gagné la planète et, chaque jour, des centaines de partisans enthousiastes promouvaient l'œuvre et la pensée du Maître.

C'était cet homme que Marc Res s'apprêtait à rencontrer. Comment allait-il pouvoir l'aborder, et surtout le convaincre de donner à un jeune journaliste de quoi faire un reportage qui, à coup sûr, pouvait lancer sa carrière? Il se sentait proche des défécationistes d'un point de vue théorique, mais n'avait jamais embrassé leurs pratiques. Qu'allait-on penser de lui au musée permanent de l'artiste? Musée qu'il n'avait jamais visité, d'ailleurs, le fait de devoir s'y déplacer nu et à quatre pattes ne l'ayant pas particulièrement attiré.

 

On lui avait donné des genouillères ainsi que des sortes de patinettes munies de courroies pour protéger ses mains. La secrétaire de Paul Croie lui avait également prêté une pochette dans laquelle il avait glissé son pad avant de la prendre entre ses dents: la règle de la nudité était absolue dans cet endroit. Il se sentait un peu gauche en voyant la jeune femme se déplacer avec une célérité enviable et une aisance sans commune mesure avec sa propre maladresse.

A sa propre surprise, il ne prêtait presque aucune attention à la croupe de celle qui le précédait, sinon pour la garder en point de mire, surtout depuis qu'il avait fait choir son pad et pris ainsi un retard considérable. Son erreur avait été d'essayer d'utiliser ses mains pour le ramasser, alors que les patinettes quasi rigides étaient maintenues par deux solides courroies qui enserraient ses poignets. Il lui avait été impossible de s'en libérer lui-même. En voulant se lever, il avait également remarqué que les genouillères rendaient l'opération très difficile. Il voulait bien « entrer en contact avec l'animal en lui », mais de telles méthodes lui paraissaient quelque peu cavalières, voire fascistes. Bref, il avait été contraint de pousser la pochette du nez jusqu'au mur puis de la soulever légèrement à l'aide du même organe avant de la saisir d'un claquement de mâchoires. La cavalcade qui s'était ensuivi l'avait laissé essoufflé mais assez satisfait de lui-même. Enfin la jeune femme s'arrêta devant une porte à battants, poussa une sonnette du front et s'écarta en lui faisant signe de passer (il était fortement recommandé de ne s'exprimer que par des gestes et des grognements à l'intérieur du musée).

Comme une lumière verte s'allumait, on entendit un déclic et le jeune journaliste s'avança, tête en avant, les mâchoires bien serrées, laissant la porte se rabattre derrière lui. Il se trouvait à présent dans l'atelier du Maître. C'était une pièce vaste au murs blancs et nus, très haute de plafond. Le Maître était assis sur un fauteuil Voltaire aux formes élégantes bien qu'un peu déplacées en ce lieu, mais qui était-il pour contester les choix d'un tel artiste? Grand et carré, très brun de teint, l'homme était vêtu d'un survêtement aux couleurs de l'équipe de France de football, d'un T-shirt à l'effigie d'une chanteuse à la mode et d'une paire de chaussures de sport. Tout en dévorant ses lèvres, il mélangeait des couleurs sur une palette, jetant de temps à autres des coups d'œil vers un chevalet dont Marc Res ne voyait que le dos. Soudain, il posa la palette à même le sol et se dirigea vers une chaine stéréo dont il monta le son, emplissant la pièce des rugissements d'une musique techno aux accents joyeux et festifs. Levant les bras et fermant les yeux, il tourna sur lui-même avant de se trémousser devant l'engin puis de faire un bond tout en levant le poing. Visiblement satisfait, il se dirigea à grands pas vers le journaliste.

        - C'est toi, Marc Res? demanda-t-il en se penchant pour lui flatter la tête. Viens par là.

Un peu déboussolé, le reporter le suivit jusqu'au fauteuil où le Maître prit place. Il déposa son pad à ses pieds avant d'ouvrir la bouche pour dire combien il était enchanté...

        - Non, pas parler! dit l'artiste en levant un index autoritaire. Je ne t'ai pas fait venir pour t'entendre. Ici, il n'y a que moi qui ai quelque chose d'intéressant à dire, tu ne crois pas?

        - Oui, fit le jeune journaliste de la tête.

        - Bon, tu as compris. Tu vas faire ce que je te dirai, hein? Tu ne voudrais pas partir d'ici sans rien, n'est-ce pas?

        - Non, hocha le reporter.

        - Bien. Dans ce cas, montre-moi ton cul. Cambre-toi, je veux voir le trou. M'a tout l'air d'être vierge, hein?

        - Oui, fit Marc Res.

        - C'est mieux ainsi. Tu as beaucoup à apprendre, mais peu à désapprendre. C'est ça le plus dur, désapprendre. Ça m'a pris un temps fou, tu ne le croirais pas.

Tout en parlant, Paul Croie s'était levé et avait débarrassé le reporter de sa pochette pour en examiner le contenu.

        - Je peux savoir comment tu comptais l'utiliser sans tes mains?

Le journaliste faillit répondre mais s'arrêta à temps devant l'index levé du Maître.

        - Oublie le langage articulé. C'est une limite, un obstacle entre toi et ta nature profonde. Si tu veux connaître une chose, tu dois cesser de la nommer et te mettre au même diapason qu'elle pour la sentir résonner en toi. C'est pour ça que les gens aiment la techno: ils ne l'écoutent pas avec leur cerveau, ils la sentent vibrer dans leur corps. Elle éveille l'animal en nous, elle le réveille. Avant, je m'adressais au cerveau, je pensais trop, mais j'ai dépassé tout ça. Il faut sentir, vibrer, et surtout ne pas penser pour ne faire qu'un avec l'univers.

Sans cesser son discours, il tournait autour du reporter et semblait de plus en plus exalté. Soudain, il s'arrêta et saisit ses cheveux.

          - Sens, sens la douleur monter en toi! Ça, c'est la vérité! Ça, c'est la vie! Et maintenant, le plaisir, murmura-t-il en lui caressant la tête. Et puis la tristesse, dit-il en écartant sa main, et la surprise! hurla-t-il en le giflant. Sens, sens tout ça, ouvre-toi à ton corps, à tes sens, oublie le reste! C'est le début du chemin.

Il se remit à tourner, une main posée sur son front.

          - Moi même, je pense encore, je pense trop, mais comment faire? Il faut bien que quelqu'un se sacrifie pour ouvrir la voie et la montrer aux autres.

Il tourna vers le journaliste son regard tourmenté.

         - Mais tu ne peux pas comprendre. Malgré toutes les pensées qui s'agitent dans ton petit cerveau, ou plutôt à cause d'elles, tu ne peux pas comprendre. Tout ce qui compte vraiment est hors de portée du langage. C'est pour cela que je t'ai fait venir. Pour te montrer. Je vais faire de toi mon envoyé.

Un frisson d'exaltation parcourut le corps de Marc Res. C'était le scoop assuré. Il n'aurait peut-être même pas besoin de raconter ce qu'il avait dû faire pour l'obtenir. Il n'en avait d'ailleurs pas très envie, même s'il savait qu'un tel récit ferait bien des jaloux.

D'une poche de son survêtement, l'homme tira un objet dont la forme évoquait plus ou moins celle d'un gros œuf muni d'un pied rectangulaire. Le journaliste reconnut instantanément la chose : c'était un « plug », un ustensile que certaines personnes aimaient mettre dans leur anus pour l'y garder durant des périodes indéfinies. La seule originalité de celui-ci était les pastilles qui le couvraient par endroits, et qui semblaient faites de métal. Tout en poursuivant son discours, l'artiste déboucha un tube de lubrifiant pour en enduire l'engin. Malgré sa joie de voir sa carrière débuter vraiment, le reporter se sentit un peu inquiet.

         - Tu crois savoir ce que c'est, n'est-ce pas?

         - Oui, fit Marc Res.

         - Et bien tu te trompes. En Anglais, le mot « plug » a bien des sens. Dans le cas qui nous intéresse, c'est une fiche qui sert à connecter un instrument, en général à un réseau. C'est cela qui m'a ouvert les yeux. Ce que tu vois là contient plus de microprocesseurs que ton pad et n'a pourtant besoin que de l'électricité émise par tes cellules pour fonctionner. En l'état, tu mettrais au moins vingt ans à gagner l'argent qu'il m'a coûté.

Presque malgré lui, le journaliste était impressionné : avoir une telle fortune entre ses fesses! Avoir été choisi pour cela! Inconsciemment, il redressa son postérieur.

          - C'est une antenne très complexe, en fait, capable de relier son porteur aux courants telluriques, et par extension à la nature, à l'univers. Après l'avoir portée ne serait-ce qu'un instant, tu ne seras plus jamais le même, crois-moi. D'ailleurs...

Posant l'objet sur le fauteuil, l'artiste se tourna tout en baissant sa culotte de survêtement puis se pencha en avant.

         - ...tu peux voir que je sais de quoi je parle.

Effectivement, on pouvait voir la base d'un autre plug émerger d'entre les fesses velues de l'artiste qui se rajusta et reprit sa tâche.

          - A présent, cambre-toi et pousse comme pour chier. Tout se passera bien, tu verras. Quant au reste, nous en parlerons demain matin.

En sortant de l'atelier du Maître, Marc Res ne savait plus quoi penser. Était-ce là pur délire de la part de cet homme, ou était-il lui-même trop obtus pour comprendre la profondeur de sa pensée? Que fallait-il faire? Le regard éperdu d'admiration que la secrétaire porta à son postérieur balaya ses doutes. Il allait se soumettre à la totalité de l'expérience et ne rédiger qu'un bref descriptif du musée pour l'édition en ligne. Peut-être était-il temps pour lui de suivre le conseil tant répété du Maître et de s'ouvrir un peu.

Tout en suivant la jeune femme qui prenait bien garde, cette fois, à ne pas le distancer, le reporter se surprit à songer à quelques vers qu'il modifia pour l'occasion:

« Si tous les gens du monde

Pouvaient s'pluguer les reins,

On pourrait tous danser la ronde,

Pleins d'un bonheur sans lendemain. »