DAFB - Final

Discours et anecdotes de la forêt des bambous plus hauts que les montagnes mais moins vastes que le ciel :

Final

Comme le maître de souffrance avait raison, mon cher Seigneur, et comme j'ai pu errer ! Tandis que tu agonisais, je dormais. Pas plus que les apôtres, je n'ai pu m'empêcher de te crucifier par paresse et par lâcheté. Je remplissais ma bouche de grands mots, mais que faisais-je de mon cœur ?

Aimer, c'est vouloir le bonheur de l'autre, et ton bonheur est mon salut. Si je veux ton bonheur, je dois te laisser me sauver.

Je dois cesser d'empiler les briques de ma propre prison. Pour reprendre le langage du maître de guerre, Mara, c'est moi, le Bouddha, c'est moi : tant que je suis mes idées, je suis prisonnier. Ce qui change, c'est tout au plus la couleur de mes chaînes.

Je vais partir, mon cher Seigneur, je vais partir avec toi, qui seul ne m'as jamais abandonné, même quand je te reniais à chaque instant à travers chacun de mes actes, chacune de mes paroles, chacune de mes pensées. Je vais aller sur les chemins de la forêt pour y chercher ce que j'ai trouvé.

Je vais laisser ici tous ces feuillets que j'ai accumulés. Qui sait ? Quelqu'un y lira peut-être quelque chose ?

Je vais partir sur les sentiers, comme l'ont fait tant de ces moines qui me sont devenus chers, sans aller où que ce soit mais sans plus m'enfermer.

Je regarde les murs de ma hutte, ces murs qui sont si souvent tombés à cause de la pluie et que j'ai toujours reconstruits. C'est drôle, quand on y pense.

DAFB - Présentation de l'épilogue

Discours et anecdotes de la forêt des bambous plus hauts que les montagnes mais moins vastes que le ciel :

Présentation de l'épilogue

Après ces textes d'introduction, il me semble pertinent de proposer de parcourir l'épilogue de l’œuvre de notre auteur. Ainsi, le chercheur averti saura reconnaître dans les autres extraits proposés les indices du cheminement qui y est suivi.

Si j'ai pu épargner au lecteur le pénible pensum qu'est l'introduction de l'ouvrage, je ne saurais pourtant lui éviter la lecture de sa très doloriste et pathétique conclusion, où l'on verra que l'auteur ne craint pas le ridicule, mais est-il seulement capable de comprendre combien il s'y expose ?

Je pense que chacun s'accordera avec moi pour admettre que la religion, fondement essentiel des sociétés pré-scientifiques bien organisées, a pour but d'enfermer le fidèle dans un carcan de lois dont l'objet est de le transformer en un membre utile de la communauté humaine, à l'instar de la fourmi dans la fourmilière ou de l'abeille dans la ruche.Ayant intériorisé les règles harmonieuses qui structurent sa société, le fidèle s'y conformera ou, le cas échéant, se proposera de lui même à la vindicte de ses pairs pour être remis dans le droit chemin.Comme l'a noté le grand Voltaire, ce me semble, le domestique chrétien ne vole pas ses maîtres.

Dans le texte qui va suivre, nous verrons combien Christophe du Saint-Esprit, ou plutôt Théophore du Paraclet, s'est éloigné de ce splendide idéal. Non content d'avoir oublié que l'essence de la foi est la crainte, il prêche et entend utiliser une liberté qui ne sonne rien moins que le glas d'une organisation bien structurée.Trop éloigné des princes de l'église qui auraient su le soumettre à la raison, il s'est égaré sur la voie dangereuse de l'imagination jusqu'à un affranchissement intérieur fort malvenu.

C'est ainsi que se dissimule souvent sous les dehors anodins, voire sympathiques de l'hurluberlu, un monstre capable de mettre à mal l'organisation sage d'un monde bien policé.

DAFB - 2 (deuxième version)

Discours et anecdotes de la forêt des bambous plus hauts que les montagnes mais moins vastes que le ciel :

La Chèvre du « moine assassin »

Ce jour-là, je m'étais levé d'aussi bon matin que les autres jours mais les épais nuages qui couvraient la contrée donnaient à la forêt une ambiance crépusculaire, certes appropriée à une jeune aube mais peu propice à la joie.

La pluie, encore la pluie, toujours la pluie, épaisse et comme grasse, chaque goutte s'écrasant dans les flots de celles qui l'avaient précédée. Selon les villageois auprès de qui je mendiais ma nourriture en compagnie de mes collègues bouddhistes, elle allait encore durer quelques semaines avant de laisser place à un soleil de plomb et à une chaleur étouffante. Quelle bonheur en perspective !

Durant cette saison, les moines se rassemblaient plus souvent qu'à l'accoutumée pour entendre des sortes de sermons destinés à les aider à atteindre leur but et pour partager leurs expériences. Ils se réunissaient en groupes autour de maîtres qui avaient fort à faire, ce me semble.

Bien sûr, la division en sectes était plus forte que jamais et je pus noter des différences substantielles entre elles qui ne laissèrent pas de me surprendre, mais tel n'est pas mon propos : je laisse à des observateurs plus sagaces que je ne le suis le soin d'exposer les diverses vues de ces religieux. J'y reviendrai pourtant à l'occasion lorsque j'aborderai l'une de leurs activités favorites, la controverse. Ils n'ont sur ce plan rien à envier à nos théologiens.

Je me sentais très seul à cette période de ma vie. Loin des miens, loin de mon pays, loin de mon ordre, loin du but du voyage que l'on m'avait imposé, seul chrétien parmi des hommes qui n'attendaient le salut que d'eux-mêmes, mon cœur était lourd et inquiet. Perdu dans cette aube crépusculaire chaude, lourde et moite, je tentais en vain de calmer ma pensée pour la tourner vers le Seigneur : la porte étroite était comme fermée pour moi.

Soudain, au loin, j'entendis des cris de terreur d'origine caprine. Incapable de déterminer de quelle direction ils provenaient, je tournais sur place, les sens aux aguets. J'étais sûr d'avoir entendu une chèvre crier, et je ne pouvais pas me tromper. Je connais fort bien ces sales bêtes que j'adore car j'en ai gardé durant toute mon enfance.

Quand les cris reprirent, je relevai ma robe et m'élançais en quête de leur origine. Après bien des détours, je parvins à une clairière où se trouvaient quelques huttes. Devant l'une d'elles, je vis une scène qui me laissa d'abord interdit.

Un moine se tenait debout sous la pluie battante, les yeux exorbités sous ses sourcils absents, riant de toutes ses forces tout en retenant une chèvre d'une main ferme. Son visage était déformé par une animosité, une sauvagerie barbare que je n'avais jamais observées jusqu'alors, même sur les champs de bataille de l'Europe où elles atteignent pourtant des sommets.

Ma sidération fut complète quand je vis qu'il tenait dans sa main droite un long couteau de boucher qui semblait fait de bois.

Un cri poussé par la chèvre me fit revenir à moi-même et je courus vers le moine étrange. S'écartant quelque peu de l'animal, l'ermite observa ma progression. Quand je fus à deux pas de lui, il brandit son arme inutile.

– C'est toi, le moine chrétien ?

– Oui.

– Tu manges de la viande ?

– Oui.

– Alors tue la chèvre.

– Non.

Comme je restais là, immobile, il me tendit à nouveau le couteau de bois et déclara :  « Tue-la ou va-t-en. » Pourtant je ne bougeais pas d'un pouce, tremblant littéralement de colère. Il poussa alors un grand soupir fatigué et saisit l'animal par une corne, comme s'il se préparait à reprendre sa sinistre et inutile besogne là où je l'avais interrompue.

Ulcéré par son attitude, je levais la main, prêt à le frapper pour défendre la chèvre. Ce ne fut qu'en voyant son chapelet fendre l'air que je compris qu'il avait lâché son dérisoire instrument.

Tandis que ma peau éclatait et que mon sang giclait, j'entendis l'ermite s'écrier : « Idiot ! »

Plus tard, tandis que je serrais la chèvre dans mes bras fatigués, je songeais à l'insondable pitié que j'avais lue dans les yeux du moine.

DAFB - 1 (deuxième version)

Discours et anecdotes de la forêt des bambous plus hauts que les montagnes mais moins vastes que le ciel :

La Tombe

Tandis que j'allais, cheminant parmi les plantes entrecroisées qui envahissent bien vite les sentiers, j'entendis au loin un homme ahaner. Ravi de trouver enfin une compagnie humaine en ces contrées désertées par notre Seigneur (ainsi me disais-je à moi-même, homme de peu de foi que je suis) je dirigeais mes pas vers lui.

Je parvins à une vaste clairière inondée d'un soleil dont je n'aurais jamais pu rêver, même en la belle Italie. Là, je vis un moine de ce fameux Bouddha que j'allais bientôt apprendre à connaître mieux. Armé d'une pelle de bois grossière et usée, il tentait vainement de creuser la terre dure et sèche en ce lieu, suant et ahanant sous l'astre à son midi.

Il est d'usage en nos contrées de penser que tous les orientaux sont de petits hommes malingres et souffreteux mais je vous prie de croire que mon vis-à-vis d'alors ne correspondait guère à cette description. Le ciel m'en soit témoin, il aurait été à sa place dans le port de Gênes, un ballot sur le dos et jurant aussi fort qu'il le faisait à ce moment-là. Le rictus qu'il fit en me voyant n'étant guère engageant, je m’approchais à pas menus de mon sinistre collègue.

Selon l'usage local, je me prosternais trois fois devant lui avant de lui adresser la parole, ce que je fis en le saluant. A ma grande surprise, il se prosterna à son tour en s’enquérant de ma santé. Nous nous retrouvâmes ainsi à genoux, face à face et je ne pus m'empêcher de couper court aux politesses d'usage pour lui poser la question qui me taraudait : que faisait-il là, à creuser la terre en plein midi?

« - Ça ne se voit pas? Je cherche ma tombe.

- Pardon?

- Et oui, je cherche ma tombe. Il faut bien que je trouve mon corps pour pouvoir l'enterrer, non? »

Cher lecteur, je dis sans honte que cette étrange déclaration me laissa stupide. Je regardais le moine, les trous dans la terre, la clairière et le soleil au dessus de nous avant de décider que je ne rêvais pas. Enfin je contemplais le sol puis relevais les yeux vers lui.

« - Mais enfin, vous êtes vivant! Comment pourriez-vous avoir une tombe? »

Le visage du moine, qui était devenu aussi amène que faire se pouvait, se chargea d'un rictus rageur et vindicatif.

Il leva son chapelet puis l'abaissa en un geste que j'appris vite à connaître.

Tandis que ma peau éclatait et que mon sang giclait, je l'entendis crier : "Idiot!"

DAFB - Liminaire (seconde version)

Discours et anecdotes de la forêt des bambous plus hauts que les montagnes mais moins vastes que le ciel

Tel est le titre de l’œuvre posthume du soi-disant frère Christophe du Saint-Esprit qui, si on l'en croit, a été moine, peut-être capucin, parti on ne sait trop comment vers les plus inconnues contrées de l'Asie, mort on ne sait trop où, à on ne sait trop quelle date. Pour héritage, il nous laissa 1752 feuilles de bananier couvertes de son écriture fine et élégante. Avant que d'entreprendre le tracé d'une histoire très mal connue, je tiens à vous proposer quelques-uns des écrits que le pseudo Christophe du Saint-Esprit nous a légués : ainsi, vous saurez de quoi il sera question dans cet essai.

Je tiens tout de même à avertir le lecteur qu'il ne doit pas accorder trop de crédit à ce qu'il lit : ce texte est bien loin d'être un document sur un missionnaire ou la vie des moines bouddhistes en Asie au 17ème siècle. Nous avons ici affaire à ce que j'appellerais volontiers un faux authentique, si vous voulez bien me passer l’expression. Comme l'ont montré des chercheurs, le manuscrit n'est pas antidaté ; il a également bien été retrouvé à Bangkok en 1957 dans un coffre de marin scellé, et cela par un pasteur américain au dessus de tout soupçon. En revanche, il est entièrement faux, du début à la fin, parce que son contenu est totalement imaginaire et parce qu'il a été rédigé par un personnage bien peu recommandable.

Nul doute, en effet, que c'est bien Théophore du Paraclet qui se cache sous le pseudonyme « Christophe du Saint-Esprit ». Nul doute, également, que les lieux qu'il décrit n'ont jamais existé ailleurs que dans son imagination. Nul doute, enfin, que les moines bouddhistes inventés par lui ne sont rien d'autre qu'une vague approximation créée à partir de sources mal connues. A-t-il volé les archives de quelque ordre missionnaire ? Cela n'a rien d'impossible, au regard de la biographie supposée du triste sire qu'était Théodore du Paraclet, dont on ne connaît même pas l'identité réelle.

Il est d'ailleurs tout à fait possible qu'il se soit bien nommé Christophe du Saint-Esprit : on peut tout imaginer à propos d'un fourbe aussi patenté, qui se présentait comme un « frère de l'ordre des Danseurs de Saint Guy », fraternité probablement  aussi imaginaire que l'est sans doute la dignité ecclésiastique de son inventeur.

Est-il jamais allé en Asie ? J'avoue l'ignorer. Certains indices laissent toutefois penser qu'il a eu accès à une expérience de première main d'un climat tropical et de certains phénomènes naturels rares dans nos contrées tempérées.

Sait-il quelque chose du bouddhisme ? Sans doute, mais guère plus qu'un lecteur curieux, même si une telle science, courante à notre époque, était plus que rare à la sienne, ce qui me semble justifier l'hypothèse selon laquelle l'auteur aurait dérobé des documents à des missionnaires.

A-t-il jamais rencontré un religieux bouddhiste ? Encore une fois, il est impossible de trancher. Il sait certaines choses d'eux, j'en conviens, mais quoi, au juste ? On voit défiler dans son ouvrage des êtres plus incongrus les uns que les autres, qui semblent arrachés à des traditions distantes dans le temps et dans l'espace, perdus dans des anecdotes volées ça et là dans des ouvrages jamais nommés.

Fut-il seulement conscient d'écrire un parfait non-sens ? J'en doute, puisque dans son prologue, il invoque une bien pauvre défense : selon lui, il aurait voulu « dépeindre des mouvements de l'âme bien plus que des êtres et des choses » en suivant en cela de mystérieuses « traditions poétiques toujours bien vivantes dans l'Orient lointain ».

Bref, il faut prendre cet ouvrage avec beaucoup de prudence et l'abandonner sans hésitation. Quant à son auteur, il convient de ne pas oublier qu'il fut en son temps l'objet d'une réprobation sans le moindre doute méritée.

Hypocrite ou flagorneur ? Stupide ou imbécile ? Affabulateur ou mythomane ? Préservant ma réserve et ma neutralité de chercheur, je laisse le soin au lecteur de trancher.

Ce que disent les fleurs

Mon aventure, si aventure il y a, a commencé par une lecture suivie d'une idée suivie d'une intuition suivie d'une pensée suivie d'une réflexion suivie d'une planification suivie d'une détermination précédant une évitable action suivie, je l'espère du moins, d'une élucidation et d'une conclusion.

Pour ce qui est de ma lecture, je m'en souviens comme si elle avait eu lieu hier, c'est à dire à peine. Pour moi, tout se passe toujours hier, ou bien la veille quand je me souviens qu'hier je me suis souvenu d'un autre hier. Cette accumulation de veilles a des effets désastreux sur ma mémoire, du moins je le crois.

C'était un roman policier, il me semble. Ecrit dans le nord de l'Europe, sans doute. Je suis souvent d'humeur un peu glauque, et les récits policiers écrits dans le nord de l'Europe conviennent relativement bien aux gens d'humeur un peu glauque. En général, du moins.

Je m'égare un peu, je crois. Bref, il contenait une phrase que j'ai notée dans l'instant ou par la suite, un peu avant d'égarer le roman, le souvenir du roman et les traces du roman dans ma mémoire. Le roman doit bien être quelque part, lui. C'est un objet, après tout, un vrai objet qui existe dans le vrai monde, celui d'aujourd'hui.

La phrase, donc : 

« Est-ce qu'on observe les orchidées la nuit, en cachette ? »

Dans la langue d'origine, cela sonne sans doute différemment pour faire résonner d'autres sons dans l'esprit du lecteur qui raisonnera alors de manière bien différente que je ne l'ai fait. Le problème est que je ne la connais pas. J'ai donc dû lire une traduction, solution peu satisfaisante surtout pour un texte aussi crucial, sans doute, mais que pouvais-je y faire ?

Juste à côté, j'ai noté , entre parenthèses, « (Wallander, à propos de jumelles de nuit) », ce que je préfère reproduire tel quel afin de m'en souvenir quand j'aurai tout oublié. Maintenant que j'y repense, cette parenthèse aurait dû susciter des questions et non les actions que je me prépare à entreprendre :

• Qu'est-ce qu'un wallander ou qui est Wallander ?
• S'agit-il de jumelles de vision nocturne ou bien de jumelles rencontrées la nuit, jumelles que l'on aurait observées la nuit, peut-être même avec des jumelles de vision nocturne ?

Je pourrais aussi disséquer la question, la questionner grâce à d'autres questions, mais ne serait-ce pas aller un peu loin, je me le demande ? Après tout, je peux toujours imaginer qu'à l'époque, je savais de quoi il était question tandis que j'écrivais cela.

Du moins, je le crois, si c'est bien moi qui ai écrit ces lignes. Ne pourrait-on pas aussi imaginer l'intervention d'une tierce personne aux plans machiavéliques, ayant pour but la prise de contrôle ou la destruction de notre monde, voire de l'univers ?

Mais je m'égare une fois de plus, du moins je crois. Etant donné ce que je me prépare à faire, j'ai dû opter pour une solution à la fois plus simple et plus complexe à l'époque, alors que je savais encore de quoi il était question au juste. C'est du moins ce que me laisse supposer la phrase suivante, notée ailleurs : « Et pourquoi pas ? »

Je me demande à présent si cette question-ci se rapporte bien à cette question-là. J'ai dû penser à un moment que tel était bien le cas, puisque j'ai consacré de nombreuses années à préparer l'étrange mission sans doute auto-attribuée que je vais accomplir ce soir.

Je m'aperçois soudain que je vais bientôt devoir partir alors que j'ai à peine effleuré le début du début de mon étonnante histoire, et cela au risque de décevoir l'éventuel lecteur de ces lignes ! Même si ce n'est que moi, cela reste décevant.

Si tu as bien suivi ce que j'ai dit, moi (ou bien quelqu'un d'autre, mais qui ? Je me le demande. Qui pourrait bien avoir l'idée de prendre ces feuilles pour lire ces lignes ? Quelqu'un qui aurait trouvé mon sac, sans doute. Mais qui, comment et pourquoi ?) Mais je crois que je m'égare à nouveau.

Donc. Si tu as bien suivi ce que j'ai dit, toi qui es sans doute moi - je vais tenir - tu as sans doute déjà compris qu'il me fallait trouver un moyen d'observer les orchidées la nuit en cachette. Je n'ai plus le temps de te raconter pourquoi il me fallait absolument observer les orchidées la nuit en cachette, mais tu peux t'en consoler en te disant que de toute façon, je ne m'en souviens plus, ce qui est d'ailleurs le cas. Je vois que tu as pris le coup, et cela fait plaisir d'être lu avec autant d'attention, surtout pour un scripteur besogneux comme moi.

Mais je m'égare encore - je vais tenir - alors que j'ai tant à dire même si je n'en ai plus le temps. Je parcours mes carnets et je vois que je n'ai plus le temps de te parler du yogi et de la neldjorma, ni de mon maître de nuit, ni de mon maître de silence, ni de celui qui m'a répondu que non, il ne fallait pas.

Au lieu de tout cela, afin de compenser, si j'ose dire, je crois que je vais te parler de la pâquerette. Je vais recopier ici ce que j'ai noté dans mon carnet à propos de ma rencontre avec cette fleur. Elle, du moins, existe vraiment car elle est dans le présent, juste là, maintenant.

Je vais mettre des guillemets. Tu verras ainsi que je ne te raconte pas n'importe quoi, en brodant au fil de la plume. Ainsi, je suis sûr de tenir. A la fin, je fermerai les guillemets puis je te dirai au revoir – je l'espère, du moins.

Les guillemets, donc :

« Pour pouvoir me taire, je voulus créer une fleur dans mon cœur afin d'avoir quelqu'un à qui parler et, plus tard, à écouter. J'allumais l'ordinateur (et oui, même eux en ont!) pour chercher l'image d'une orchidée.

J'en trouvais des milliers en ligne, prises dans la toile, maintenues immobiles et muettes sous les regards curieux. Je finis par choisir la plus splendide d'entre elles, à mes yeux du moins.

Concentré sur mon cœur, j'y évoquais son image et vis y apparaître une pâquerette. Un peu interloqué, j'en fis le tour bien des fois. C'était bel et bien un pâquerette. Oh, elle était bien jolie, cette pâquerette ! Mais enfin, c'était une pâquerette.

Mon regard d'abord surpris puis sidéré puis confus puis amer la fit frémir, puis trembler, puis se recroqueviller pour finir par se racornir.

Mais enfin, quel monstre étais-je pour faire cela à une pauvre pâquerette ? Ma peine fit naître mes larmes qui tombèrent sur la fleur pour l'arroser. Quand je la vis se redresser, je pleurais davantage, mais de joie cette fois. »

Voilà. Comme j'ai trop de choses à ajouter, je préfère me taire. Je suis prêt à présent.

Au revoir. A bientôt. J'espère.

Note de l'éditeur : L'auteur des lignes qui précèdent n'est jamais revenu de son étrange, mystérieuse et terrible expédition. Quant à moi, je n'ai rien à dire à propos de ce que disent les fleurs. Du moins, je le crois.

111, Avenue du Ciel (deuxième version)

Le genre humain au Golgotha

Drame bref

La scène est au sommet d'une colline aride ; l'humanité est sur ses pentes, indifférenciée. Des vendeurs de pop-corn circulent dans la foule. Au sommet de la colline, Monsieur Loyal. Il porte un costume sombre très chic, une oreillette et un nez rouge.

Ça et là dans la foule, des gens s'écartent parfois. On ne voit rien mais on entend des sanglots. Lorsqu'ils sont forts, la foule s'écarte suffisamment pour que l'on distingue des silhouettes enlacées, secouées par les larmes.

Les enregistrements débutent et cessent sur un signe de M. Loyal.

M. Loyal:      Voyez-Le sur sa croix, regardez ce spectacle!

L’humanité: Mais enfin quel ennui! ne sait-Il pas complaire?

                       Il fait bien peu d’efforts, et pour mieux nous distraire,

                       Pourrait-Il accomplir un tout petit miracle?

                       Descendez-Le de là, nous corserons la chose,

                       Et en bien peu de temps, Il changera de pose!

(rires enregistrés)

Tous:             Clouons, clouons en chœur, clouons frères et sœurs,

                       Enfonçons le métal en la chair du Sauveur!

M. Loyal:      Mais enfin c'est pour vous qu'Il se meurt aujourd'hui!

L’humanité: Meurt pour nous dites-vous?! où est le bénéfice?

                        Combien peut rapporter un si pauvre supplice?

                        Et qui donc payerait pour Le voir mourir Lui?

                        Voyez les miséreux que sont tous ses disciples,

                        Le dernier amuseur ferait au moins le triple!

(rires enregistrés)

Tous:             Clouons, clouons en chœur, clouons frères et sœurs,

                       Enfonçons le métal en la chair du Sauveur!

M. Loyal:      Respectez leur douleur, car ils L'aiment vraiment.

L’humanité: Où est l'émotion dans toutes ces grimaces?

                       Regardez ces ringards à la bien triste face!

                       Donnez-nous des acteurs qui jouent correctement!

                       Décidément tout manque à cette production,

                       Et tant que vous y êtes, ajoutez de l'action.

(cris et sifflements enregistrés)

Tous:             Clouons, clouons en chœur, clouons frères et sœurs,

                        Enfonçons le métal en la chair du Sauveur!

M. Loyal:      A la Sainte Famille, épargnez vos outrages.

L’humanité:  Des larmes de sa mère, égaillons nos délices,

                        De son corps torturé, accroissons le supplice,

                        Qu'ils trompent notre ennui s'ils veulent nos suffrages!

                        Quant à son Père enfin, qu’Il comparaisse là,

                        Devant l’applaudimètre et devant la ola!

(cris, rires et lazzis enregistrés)

* Note: Des rires gras s’élèvent dès que le mot « père » est prononcé; M. Loyal arbore alors une mine consternée de circonstance et esquisse quelques gestes d’apaisement tout en étouffant ses propres gloussements et en murmurant que cela n’est pas drôle.

Tous:              Clouons, clouons en chœur, clouons frères et sœurs,

                        Enfonçons le métal en la chair du Sauveur!

M. Loyal:       Peut-être un dernier mot, à l’heure du bilan?

L’humanité:  Qu’il est doux de jouir quand souffre l’innocent!

                        Qu’il est bon le plaisir tiré de son tourment!

                        Aucune lassitude en près de deux mille ans!

                        Qu'Il nous fasse un come-back un peu plus reluisant,

                        Avec son et lumière et sur écran géant!

(cris et sifflements enregistrés)

Tous:             Clouons, clouons en chœur, clouons frères et sœurs,

                       Enfonçons le métal en la chair du Sauveur!

(rideau)

Tandis que le rideau se baisse, on entend un brouhaha, des rires et quelques éclats de voix très confus.

Note : Ce texte est une reprise légèrement modifiée du premier paru sur ce blog, avec un mise en page que j'espère plus claire et agréable.