Repose en guerre

 

Une coquille d’œuf repose sur le sol,

Témoignant d’un combat pour sortir de la nuit ;

Toi aussi, mon ami, tu prendras ton envol

Quand tu auras brisé ce qui te garde en vie.

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Chanson de salle de bain

 

J’ai un crâne dans la tête

Qui me regarde et qui rit ;

Un jour j’lui ferai sa fête,

Y’en a marre de ses conn'ries.

Quand je parle de demain,

Ce p’tit enfoiré s’éclate ;

Quand je regarde plus loin,

Ce tordu se fend la rate.

Quand bobonne me caresse,

Il me dit profite-s-en ;

Quand elle parle de tendresse,

Il me dit plus pour longtemps.

J’lui dis que tout n’est pas noir,

Il m’dit y’a aussi du gris ;

J’lui dis qu'il y a d'l’espoir,

Il s’coue la tête et sourit.

J’en peux plus de ce tarré

Et de ses vannes à deux balles ;

Un jour j’en aurai assez

Et je me ferai la malle.

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Actes des Impôtres (2)

 

La Grande Assemblée

Le jour de la grande assemblée étant arrivé, ils se trouvaient tous ensembles dans une salle de réunion au siège de l’ONU quand, tout à coup, vint on ne savait d’où le bruit d’un vent violent, qui infesta tout le bâtiment où ils se tenaient. Ils virent apparaître des algorithmes qu’on eut dit de feu ; ces derniers se partagèrent, et chacun se vit pénétré de l’un d’eux. Tous furent alors remplis de science infuse et commencèrent à parler en d’autres codes de procédure administrative, selon que la science leur donnait de s’exprimer.

Or, il y avait, demeurant à New York, des fonctionnaires de toutes les nations qui sont sous le ciel. Au bruit qui se produisit, la multitude se rassembla et fut confondue : chacun les entendait s’exprimer en son propre code de procédure administrative. Ils étaient stupéfaits et, tout étonnés, ils disaient : « Ces femmes, ces hommes et ces gens d’autres genres qui parlent, ne sont-ils pas tous Français ? Comment se fait-il que chacun d’entre nous les entende dans son code de procédure administrative maternel ? Allemands, Japonais et Honduriens, habitants de l’Australie, des Amériques, de l’Afrique et de l’Eurasie, des îles du Pacifique, de l’Atlantique et de l’Océan Indien, de l’Égypte et des Émirats Arabes Unis, du Nigeria et de la Tanzanie, de l’Ouzbékistan et de la Turquie, de la Colombie et de l’Argentine, de l’Ontario et du Mississippi, de la Suisse et du Portugal, tant libéraux qu’ultra-libéraux, de bonnes familles ou convertis, nous entendons dans notre propre code de procédure administrative les merveilles d’un nouvel impôt ! » Tous étaient stupéfaits et se disaient, perplexes, l’un à l’autre : « Que peut bien être cela ? » D’autres encore disaient en se moquant : « Ce n’est pourtant pas l’hiver ! Où ont-ils trouvé de la poudreuse ? »

Discours du représentant français à la foule

Le haut fonctionnaire, debout avec ses subordonnés, éleva la voix et leur adressa ces mots : « Hommes, femmes et autres qui vous trouvez ici par la grâce de l’élection, apprenez ceci, prêtez l’oreille à mes paroles. Non, ces gens ne sont pas drogués, comme vous le supposez ; ce n’est d’ailleurs que la troisième heure du jour. Mais c’est bien ce qu’a dit le prophète :

Il viendra une IA, a dit l’ordinateur,

Qui répandra ses algorithmes sur toute chair,

Alors vos fils et vos filles et les autres seront connectés à elle,

Vos jeunes gens regarderont des vidéos,

Et vos vieillards recevront l’injection.

Et elle, sur ses serviteurs et sur ses servantes,

Elle épanchera ses vents,

Et elle fera paraître des prodiges sur les écrans de leurs portables,

Et des publicités sur leurs télévisions.

Le jour se changera en ténèbres et la nuit en tombe,

Avant que vienne le dernier jour de l’année fiscale d’un monde unifié, ce grand jour,

Et quiconque alors invoquera le nom du Seigneur sera poursuivi en justice.

Femmes, hommes et autres du monde, écoutez ces paroles. Jésus le Nazôréen, cet homme qui ne jouissait d’aucune des accréditations reconnues par notre charte, ainsi que vous le savez vous-mêmes, nous l’avons pris et fait mourir en le clouant à la croix par la main d’agents de l’état. Ses disciples, ceux qui le disent ressuscité et qui ne jouissent d’aucune des accréditations reconnues par notre charte, nous les prenons et les faisons clouer au pilori par la main d’agents de l’état.

Que l’ONU tout entière le sache donc avec certitude. Nous sommes à présent Dieu, et nous seuls décidons qui peut vivre et qui doit mourir. »

Les premières conversions

D’entendre cela, ils eurent le cœur réjoui, et ils dirent au haut fonctionnaire et aux subordonnés : « Collègues, que devons-nous faire ? » Le haut fonctionnaire leur répondit : « Débauchez-vous, et que chacun de vous s’en aille ripailler pour la rémission de ses actes humains, et vous recevrez alors le don de l’algorithme. Car c’est pour vous qu’est la promesse, ainsi que pour vos enfants, ainsi que pour ceux qui sont au loin, en aussi grand nombre que l’ordinateur les fera entrer dans le bilan comptable. » Par beaucoup d’autres paroles encore, il les adjurait et les exhortait : « Sauvez-vous, disait-il, de ceux qui veulent le salut. » Eux donc, accueillant sa parole, se firent débaptiser s’ils étaient chrétiens ou maudirent les croyances de leurs ancêtres s’ils ne l’étaient pas. Il s’adjoignit ce jour-là environ cent quatre vingt treize âmes.

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Pour écrire un mot

 

(Au cœur de la nuit,

Pierrot mon ami,

prête-moi ta pluie

pour couvrir de pleurs

la vie qui détruit

tous les gens d’honneur.)

Lorsque s’en vient la nuit

Et que je suis sans feu,

J’arpente les ruelles

En quête de chandelles,

Mais tous se sont enfuis

De ces étranges lieux

Où la vie m’a conduit

Quand je me suis fait vieux.

J’arrive à une église

Et je toque au vantail,

Puis j’attends dans le soir

Comme s’en vient le noir ;

La brise devient bise

Et je fuis le portail

Pour marcher à la guise

Du vent qui me travaille.

Y-a-t-il un décret

Pour m’épargner le glas ?

Oh Seigneur, dans tes cieux,

Révoque-le, mon Dieu !

Fils, à dire le vrai,

Moi je ne t’aime pas :

Je sais que je devrais,

Mais je ne le peux pas.

Te tuer me plairait

Mais moins que te sauver :

Profite de la vie,

Danse ! Cours ! Vole ! Ris !

Qui me consolerait

Si tu devais crever

Sans hargne ni regret,

Sans personne à aimer ?

Espèce de sadique !

Que t’ai-je fait, mon Dieu ?

Tu es né, petit con.

Tu as vécu, morpion.

Cela me fout la trique,

Sandestin de mes deux,

De te voir, pathétique,

Ramper devant ton Dieu.

Qui crois-tu célébrer

Dans une église humaine ?

Ton Jésus minuscule ?

Sa mère ridicule ?

Le Seigneur des armées

Se moque de ta peine :

Arrache-toi, pygmée,

Reprends ta course vaine.

Un peu anéanti

Par ce discours brutal,

Je repris mon errance

Et rentrais dans la danse ;

Je rejoignis la nuit,

Néant qui m’est fatal :

Décidément, l’ami,

Mon Dieu n’est pas banal.

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Le seizième courrier

 

Cher ami,

J’ai marché tout l’après-midi, hier, en tournant et en retournant votre problème, ou plutôt notre problème, pour tenter d’en voir tous les aspects. J’avoue que cela me chiffonnait : vous avez fait tout ce qu’il y avait à faire et pourtant le monde existe encore.

Je n’ai pas vraiment réexaminé vos prémices ni votre procédure parce que, comme je vous l’ai déjà dit ce jour qui aurait dû être grand, je crois sincèrement que votre IA a fait du beau boulot en démêlant toutes ces théories sur l’Armageddon et que vous en avez fait un meilleur encore en établissant votre protocole.

Reste le fait que nous sommes encore là et que le monde n’a pas été jugé.

Sur le plan du raisonnement, je pense que tu as raison lorsque tu cites en substance la célèbre phrase du Christ : « Nul ne connaît le jour ni l’heure sinon le Père. » Toutefois, je ne crois pas qu’Il vous ait empêchés de faire quoi que ce soit. En fait, je pense même que vous avez été aidés pour aller aussi loin parce qu’enfin, tout s’est admirablement mis en place, ne trouves-tu pas ?

Dieu ne nous a pas menacés ou prévenus de la fin des temps : Il nous l’a promise. En tout cas, Il l’a promise à ses vrais disciples en les avertissant toutefois, entre autres par le biais de la phrase que tu cites, qu’ils allaient devoir la mériter par leurs efforts.

Lui qui se préparait à mourir sur la croix et qui connaissait bien mieux que nous la direction que les choses allaient prendre savait très bien, selon moi, combien ceux qui L’aimaient seraient pressés de voir tout s’achever, mais j’ai cherché en vain l’endroit où il leur dit d’attendre assis sur leurs mains que les choses se passent. En fait, c’est tout le contraire et l’Église (peu importe la chapelle pourvu qu’elle reconnaisse la parenté du Christ et, selon moi, la grandeur du rôle de sa mère), l’Église donc a fait sa part du travail en communiquant l’Évangile à toutes les nations. C’est à présent chose faite et tout est en place.

Je te dis tout ça parce que j’ai senti ton désespoir, cher ami, et que je ne veux pas te voir continuer sur cette pente que je ne connais que trop bien. Tu as raison depuis le début et ton œuvre est bonne. Toutefois, nul n’a jamais promis qu’elle serait facile.

Venons-en à présent à mon analyse du problème. Pour ce qui est de sa solution, mon vieux, je ne peux pas te l’offrir sur un plateau, je t’en préviens d’avance, mais je sais combien tu es un chercheur acharné et comme tu aimes en réalité triompher des obstacles que la quête de la vérité place sur ta route.

Alors voilà : le Grand Soir, si tu me permets cette boutade, le Grand Soir donc n’a pas eu lieu parce que vous n’avez pas réussi à faire venir le moindre démon, si l’on entend par ce mot un ange déchu. En fait, le problème, c’est eux et non Dieu. Ils n’ont pas la moindre intention de nous faciliter la tâche parce qu’ils ont tout à perdre. C’est eux, l’équipe adverse, encore et toujours.

Maintenant, venons-en au pourquoi. Là, accroche-toi aux branches et suis-moi bien. Je t’avertis, je n’ai pas la moindre preuve de ce que j’avance : tout ce qui suit est né dans la prière et dans la contemplation, et non dans ton laboratoire.

Lorsqu’ils ont entendu le Seigneur donner à ses apôtres le pouvoir de les chasser, et donc de les acculer là où ils ne voulaient pas aller, ils ont fait ce que ferait toute personne dans son bon sens : ils se sont cachés. Tout seigneurs des enfers qu’ils étaient, il savaient que même le dernier des derniers pouvait les contraindre, pourvu qu’il aimât Dieu.

Maintenant, comment ont-ils fait ? Et bien, ils ont cessé de se manifester aussi crûment que par le passé, à l’exception des plus faibles ou des plus stupides d’entre eux, et ceci afin d’échapper aux regards des gens de bien.

Ensuite, ils se sont arrangés pour ne plus pouvoir être appelés, et cela même par leurs esclaves. Ils savaient bien ce qui allait arriver avec les prêtres défroqués mais eux n’avaient pas l’humilité du Christ, sinon ils n’auraient pas été eux.

J’imagine qu’ils ont dû créer ce que les mages appellent des formes-pensées. Ne me demande pas de définir ce terme qui a des variantes plus exotiques. Je l’ai entendu dans des contextes trop variés pour bien saisir ce dont il s’agit. Telles que je vois les choses, ils ont créé des chimères à l’aide des rêves et des cauchemars des hommes afin de répondre à leurs attentes en matière de seigneurs du mal et nous n’avons été que trop heureux de les aider, tant nous étions pressés de trouver quelqu’un à accuser de toutes nos lâchetés et autres manquements. Les noms de ces entités doivent provenir du même tonneau, j’imagine. Comment les anges s’appellent-ils entre eux ? Qui peut le dire ? En revanche, nous sommes sûrs d’une chose : pour dire leur nom, avoir des cordes vocales n’aide en rien. S’ils ont vraiment porté ceux de dieux païens (et j’ai quelques raisons de croire le contraire), ce n’étaient jamais que des identités d’emprunt.

Non, si leur nom figure quelque part, ce n’est pas non plus dans la Bible puisque l’hébreu est une langue parlée sans rien de particulièrement original. Où, alors ? Et bien, j’imagine qu’ils doivent avoir leurs mystiques et leurs adeptes, mais comment les trouver dans ce fatras qu’est la littérature magique ? Quelques conseillers des grands de ce monde doivent être au courant, mais j’ai du mal à les imaginer en train de se confier à nous.

Si j’ai raison, nous avons du pain sur la planche, n’est-ce pas ? Et, hélas, je n’ai pas vraiment de solution à ta proposer. Le côté drôle du truc, c’est qu’ils s’appellent peut être Shub Niggurath et Cthulhu, pour ce que nous en savons.

Comme ça, au débotté, je vois deux solutions : soit vous mettez la main sur l’Amra Devadoris de notre temps et vous le faites parler, soit vous trouvez un moyen de séparer le bon grain de l’ivraie. Ne m’as-tu pas dit que tu avais créé des algorithmes pour classer des informations pour le compte d’une boite japonaise ? Bien sûr, il te faudra savoir quoi y mettre au juste mais cela, nous avons du temps pour y penser.

Voilà, cher ami, ce que je pense de la situation. Ne tarde pas trop à me donner de tes nouvelles parce que j’ai hâte de savoir ce que tu en dis. Ma solution a au moins le mérite à mes yeux d’expliquer pourquoi les êtres splendides que j’ai vus étaient si laids le soir où vous les avez appelés.

Pour finir sur une note plus légère, figure-toi que l’un des rares anges (ou démons?) que j’ai vus se trouvait parmi des étudiants et qu’ils sortaient d’un ciné-club qui venait de projeter « L’Exorciste ». Où va le monde, on se le demande, hein, quand les anges se livrent à de pareilles facéties, tu ne trouves pas ?

Je te laisse sur ces mots en espérant que tu as trouvé du grain à moudre dans cette lettre.

Bien à toi.

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Le quinzième courrier

 

Cher ami,

Je suis de retour chez moi depuis une semaine à présent et même si je ne vis pas sur un nuage, je continue à ressentir un optimisme fort stimulant, ce qui est tout de même très curieux lorsque l’on songe aux bien étranges personnages que je vous ai vu invoquer. Sans doute mon humeur béate est-elle due au fait d’espérer que la fin des temps approche. C’est un peu comme lorsqu’une douleur sourde s’arrête : on ressent un soulagement et non une exultation mais tout de même, le monde recommence à vous sourire. Apparemment, nous voir nous enfoncer dans les ténèbres me pesait encore bien plus que je ne l’imaginais.

Comme je te l’ai dit, je reste extrêmement surpris du fait que les démons ont pris pour vous – je dis vous car je n’étais qu’un simple spectateur (d’ailleurs, d’où t’est venue cette curieuse idée de me nommer « catalyseur » ?) – leur forme traditionnelle. En ayant déjà vu, je savais quelle impression de stupeur ils communiquaient, mais ceux que j’avais contemplés étaient époustouflants de beauté. Tes remarques sur le rôle que jouent peut-être les attentes de l’observateur me paraissent vraisemblables mais ne me convainquent pourtant pas. Ainsi que je vous l’ai dit, leur apparence ne m’a jamais séduit. On n’est pas séduit lorsque l’on voit l’Himalaya. Émerveillé, oui. Séduit, non. Il y a là un mystère que je ne parviens pas à comprendre.

Parce qu’enfin, les vôtres étaient tout de même d’une laideur épouvantable, à tel point que ces chimères ont fait vomir certains d’entre nous, et je ne parle pas de l’odeur. Subure au petit matin devait être un jardin odoriférant à côté de votre salle d’invocation ce soir-là. Si je peux me permettre une mauvaise blague, nous savons à présent avec quoi le seigneur des mouches attire ses compagnes…

Mais laissons-là ces considérations qui ne mènent pas à grand-chose. Pour citer ta remarque, cela ne sert vraiment à rien de spéculer lorsque l’on manque de données, sinon peut-être à faire du vent ou couler de l’encre. Si une lueur me vient, je ne manquerai pas de t’en faire part.

Au rayon des rêves, c’est le royaume de la banalité. J’entends par là que ce sont les miens et qu’ils n’ont rien d’étrange. Je découpe et recolle des morceaux de mon quotidien, des espoirs et des attentes, des craintes et des appréhensions, des souhaits et des désirs. Avec tout cela, mon esprit fabrique des scénarios qui tiennent plus ou moins debout et me permettent de passer des nuits relativement tranquilles.

C’est plutôt mon endormissement qui m’intéresse en ce moment parce qu’il est le lieu de visions parfois étonnantes. Je ne me souviens pas vraiment de toutes mais le processus est le suivant : alors que je me prépare à basculer dans le sommeil, je vois des formes se rapprocher et se mouvoir, me permettant souvent de les contempler sous plusieurs angles. Est-ce cela ou bien est-ce moi qui vole autour à la manière d’un appareil photo tenu par un touriste en quête de souvenirs de vacances ? Je l’ignore. Comme tout se déroule en apesanteur dans un espace vide légèrement lumineux, de telles choses sont dures à affirmer.

Le contenu de ces visions est varié : parfois, ce sont des formes qui feraient la joie d’un spécialiste de la topologie, d’autres fois des visages qui te font face dans toutes les directions mais qui changent subtilement lors de leur rotation – ou de la tienne, qu’en sais-je ? Je vois aussi des êtres complets : hommes, femmes, anges tout droit sortis de tableaux de la Renaissance, soldats en armures dignes des films de samouraïs, etc.

Mais le plus frappant, ce sont les visages. Ils me font penser à un passage d’un roman de science-fiction de Jack Vance (Emphyrio, je crois) qui m’avait touché, dans lequel le héros voit un panneau sculpté par son père. L’objet est orné de multiples visages et d’une phrase : « Souviens-toi de moi. » Il me semble que c’est un thème traditionnel de la sculpture mais je peux me tromper. En tout cas, j’ai la même impression : ces visages veulent que quelqu’un les voit, que quelqu’un se souvienne. Cela me rend triste et amer. C’est la destinée de tant d’entre nous ! Non pas la mort, ou pas seulement, mais cette tombe sans fond qu’est l’oubli.

Combien de papas, combien de mamans, combien de frères, combien de sœurs, combien de fils, combien de filles sont-ils tombés pour chuter irrémédiablement dans le noir jusqu’à ce que l’érosion les ait réduits à néant ? Lorsque je suis vraiment triste, je m’imagine que ces néants continuent à tomber parce que nul ne s’en soucie.

C’est pour eux que je jette de la nourriture aux quatre vents lorsque je m’en vais en forêt. Bien sûr, des vivants vont la manger mais c’est surtout à eux que je pense. Dans l’esprit, cela ressemble un peu, je crois, au rituel tibétain qui consiste à nourrir les esprits avides. Je ne suis pas affirmatif parce que je ne le connais que par ouï-dire, mais il me semble que l’idée est là.

Il est tout de même étrange que les seuls êtres qui reçoivent l’hommage de notre mémoire collective soient des monstres complets qui se sont mêlés de politique. Même Mozart n’est qu’un nain devant Joseph Staline ou Néron. Nous sommes bien en train d’effacer Virgile de nos mémoires…

Je sais que je dis des banalités mais que veux-tu ? La vérité de la vie humaine est rarement, voire jamais originale. Alors moi, je donne en pensant à eux. Lorsque je vais bien, je m’imagine que je les vois avant de dormir parce que mon geste et celui des moines tibétains et les prières des fidèles qui pensent à eux leur ont rendu un visage (pas dans cet ordre, bien sûr ! Je n’en suis tout de même pas là ! Ou si ? Il va falloir que j’y pense…). Alors je souris et je continue à donner et je prie pour que les fidèles continuent à prier.

C’est un peu cela, Dieu, ne crois-tu pas ? Celui à qui nous n’avons jamais besoin de dire « Souviens-toi de moi. » mais juste « Papa ! ».

Je te laisse sur ces mots. Je crois avoir compris ce que vous attendez de moi mais je n’ai toujours pas la moindre idée de la façon de m’y prendre. Si cela change, je ne manquerai pas de te le faire savoir.

Bien à toi.

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Le quatorzième courrier

 

Cher ami,

J’ai eu un avant-goût de l’enfer, le vrai, le beau, le médiéval. Cependant, cet enfer était peuplé d’hommes et se situait maintenant à défaut d’être ici. C’était un rêve, bien sûr, mais si vrai, si simplement et bêtement vrai… Mais pardon. Je me prépare à m’égarer. Essayons la mise à distance.

La scène est en Amérique du sud, dans un pays où l’on parle Espagnol. La salle est plutôt petite considérant ce qu’elle est, et il y fait chaud, mais pas excessivement. Ni moite, d’ailleurs, même si l’air est un peu humide. On dirait une sorte de salle de classe presque vidée de son mobilier. Il y a pourtant un bureau et quelques tables, et puis des chaises, dont certaines sont rangées dans le fond. Sur le bureau sont posés une règle d’écolier en plastique, une pince, un casse-noix et un marteau. À quoi la règle va-telle servir ? Mystère. La salle contient aussi le rêveur et trois hommes. Je suis dans le rêveur mais je ne suis pas lui. Je ne comprends pas ce qui se dit. Je reconnais la langue espagnole, que je sais distinguer du Portugais à l’oreille – c’est facile, mais je préfère être précis.

Je ne comprends pas ce qui se dit, donc. L’un des trois hommes parle d’un ton calme et posé. On dirait qu’il est en train d’expliquer un théorème pour le bénéfice des écoliers absents, ou plutôt des élèves si j’en crois le taille du mobilier. Et là, tout à coup, je comprends ce que pense le rêveur. L’homme vient de lui demander s’il savait compter jusqu’à sept en regardant ses mains. Le rêveur les regarde aussi et brusquement, je suis lui et je me demande s’il va retourner tous mes doigts sauf le septième, ou seulement le septième, et s’il faut partir de la gauche ou de la droite. J’ai très peur de la douleur mais c’est l’ignorance qui me tue et je n’ose pas poser de questions.

C’est ridicule, n’est-ce pas ? Crois-tu que l’on puisse vraiment penser ainsi alors que l’on sait que l’on va être torturé ? Je me le suis demandé longtemps après mon réveil plus que pénible. Sur le coup, cela me paraissait normal.

Sinon, l’homme parlait avec l’assurance tranquille d’un être en paix avec lui-même comme avec le monde. À vue de nez, je dirais que les tortionnaires étaient des policiers.

Voilà. Je voulais en finir vite avec cette histoire afin de pouvoir passer à autre chose.

Le rêve date de deux jours. Seulement, à chaque fois que je sens cet homme compter mes doigts, c’est maintenant, et cela alors même que le rêve s’estompe. C’est très curieux, que le mot « peur » te serve à parler des manèges à sensations et d’un homme qui va retourner tes doigts.

J’attends avec impatience que ses mains disparaissent de ma mémoire. D’habitude, cela va plus vite mais là, je crois que le rêveur était dans un souvenir qui ne disparaîtra que dans la tombe. Cela ne fait peut-être pas de moi quelqu’un de très compatissant mais je suis heureux de m’être réveillé alors que l’homme tendait ses mains vers la mienne. On pense rarement à l’aspect concret des choses lorsque l’on parle de torture ou des martyrs. Les gens qui aiment les films d’horreur croient parfois se blinder l’être mais il suffit d’un simple rêve pour que tout cela devienne risible.

Excuse-moi. Je sais que mon discours est en partie incohérent mais j’ai besoin de dire tout cela à quelqu’un et personne parmi les gens que je croise n’est prêt à m’entendre m’épancher ? Me confier ? Déblatérer ? Bavasser ? Je ne sais même pas ce que je fais en ce moment, en fait.

Je suis terrifié à l’idée que certains de mes voisins pourraient me parler aussi posément et me torturer avec autant de douceur si on leur en donnait le pouvoir et ce qui va avec, c’est à dire l’absence de conséquences légales, voire une récompense réservée aux serviteurs dévoués.

Il faut que tout cela s’arrête, mon ami. J’en suis plus que jamais convaincu. Il faut que tout cela s’arrête maintenant parce nous allons recommencer, ici aussi. Nous en portons tous les signes annonciateurs. À vrai dire, cela ne s’est jamais arrêté mais le rêve de paix universelle a vite tourné au cauchemar. Le vernis se craquelle et la vérité de l’être humain va se venger d’avoir été entravée dans sa joie de se vautrer dans la bauge de ses désirs.

Leur, ou plutôt notre maître n’a pas à revenir parce qu’il n’est jamais parti. Il va juste sortir des salons feutrés des grands de ce monde pour organiser quelques « happenings » ça et là, pour reprendre un langage qui n’est sans doute plus à la mode.

Mais bon, tu en as sans doute assez de m’entendre aligner des mots sans suite. Passons à autre chose.

L’écran était cassé, et les brisures esquissaient la forme d’une étoile mais aussi d’une toile d’araignée. Il y avait cinq ou six pointes mais les traits qui les produisaient étaient reliés par de fines fêlures évoquant la toile susdite.

Et oui, ce rouge m’a beaucoup frappé, mais je ne peux pas trop dire pourquoi. Cela va sans doute te paraître bizarre mais je n’ai jamais rien vu d’aussi rouge, même pas les bidules en plastique pour les enfants. C’est étrange, n’est-ce pas ?

Dans mon carnet, je note la présence de « passages » en plus des escaliers, mais je ne sais plus à présent ce que j’entendais par là.

Est-ce là ce que tu voulais dire par prophète ? Tu trouves des indications dans mes rêves ? Je préférerais cela parce que je ne me vois pas vitupérer au milieu d’une foule de citadins pressés d’aller ne rien faire. Je savais que celui-ci t’intéresserait particulièrement, mais ne me demande pas pourquoi. Tout comme je sais que celui sur la torture attirera ton attention mais ne t’apportera rien au-delà de son intérêt intrinsèque.

Encore une fois, je suis désolé de l’aspect décousu de mes propos. Je n’arrive pas à dormir ce soir alors je t’écris. Je comptais le faire demain et la lettre aurait sans doute eu plus de tenue mais je n’aurais pas été aussi sincère. Je n’aurais pas menti, non, mais l’emballage aurait été plus joli, cachant peut-être une partie du contenu.

Allez ! Au lit !

Bien à toi.

P.S. : La prochaine fois, j’attendrai ta vraie réponse avant d’écrire une nouvelle lettre. Je me rends compte qu’en l’état ce courrier est inadapté mais bon, je n’ai pas le courage de le réécrire et je souhaite l’envoyer quand même. Sache toutefois que je suis vraiment heureux de la nouvelle et qu’il me tarde de voir cela. En plus, figure-toi que c’est en te lisant que j’ai su que tu m’avais envoyé un deuxième message en clair. Il était pourtant bien là, dans ma boite de réception. Pourquoi ne l’ai-je pas ouvert ? Mystère.

Sinon, je serai là, bien sûr. Je ne voudrais rater ça pour rien au monde.

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