Le temps a écrit sur moi ! Sont-ce là des façons ? Mais qui donc a éduqué ce malotru cruel ? Écrire sur les gens, mais enfin quelle idée !
Si encore c'était un poème très doux ou une lettre d'amour ou un traité savant ! Mais ce ne sont que des mots terriblement méchants : idiot, crétin, débris, ruine, et j'en passe et de moins bons.
Et le temps aussi passe et il écrit encore ; je le sais, je le sens, je le vois. Et soudain je comprends et, tout rasséréné, c'est à mon tour (encore !) de me dire : « Idiot ! Crétin ! Débris ! Ruine ! »
Car enfin, triple buse, comment veux-tu savoir ce qu'il te dit quand tu ne peux le lire qu'à l'envers ?
Poèmes en prose (table des matières)
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