Tube 29 (28)

 

Hymne au Seigneur du beau temps

Rapportez au Seigneur, enfants de sa bonté,

Rapportez au Seigneur le vent et sa fragrance

Qui ont baigné vos corps depuis la prime enfance

Emplissant votre vie de la joie d’être né.

Entendez le Seigneur, le Dieu de gloire rit

De vous voir vous ébattre en sa magnificence

En jouissant de la vie dont Lui-même est l’essence :

Vous êtes ses enfants, de vous Il est épris.

Le souffle du Seigneur fait pousser les forêts,

Le souffle du Seigneur habite au cœur de l’être ;

C’est sa joie qui permet à la vache de paître

Et nourrit les lapins tout comme les furets.

La voix du Créateur habite dans les eaux

Et étanche la soif de chaque créature,

Baignant de sa bonté les fruits de la nature,

Coulant dans le secret du chêne et du roseau.

La demeure de Dieu résonne de son rire :

Tout y tremble devant sa fougue paternelle

Et la joie du Seigneur y demeure éternelle,

Prodiguant sa chaleur à tout ce qui respire.

Envoi :

Lorsque nous adorons Satan et les puissances,

Le Seigneur a pour nous le regard d’un parent

Qui attend le retour de son unique enfant :

La voix du Créateur est un chant d’espérance.

Note : Aussi étrange que cela puisse paraître, l’idée de ces vers, aussi maladroits soient-ils, m’est venue en lisant le Psaume 29, l’Hymne au Seigneur de l’orage (Bible de Jérusalem, CERF, 2011). L’envoi, quant à lui, est constitué de resquilleurs qui sont montés dans le train alors que j’avais le dos tourné.

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Un jour au parc

 

Un papillon s’envole au soleil de ta gloire ;

Un rai de lumière me dit tout ton amour

Que me chante l’oiseau qui là-haut fait sa cour

Et que conte la fleur dans les plis de sa moire.

Un lombric s’enfouit au sein de ta grandeur

Et l’araignée égraine un chapelet de pluie

Quand la limace trace une courbe réjouie

Célébrant la venue des dons de son Seigneur.

Sur une herbe une tique attend quelque passant

Dans le vœu d’accomplir un pieux pèlerinage

Loin des lieux dangereux où va tomber l’orage

Changeant les flaques d’eau en un vaste océan.

Et moi, là, sur un banc, j’attends ton arrivée

Avec tout ton royaume annoncé par la Bible,

Les yeux écarquillés devant les trous du crible

Où jamais n’entrera mon âme dépravée.

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Le vingtième courrier

 

Cher ami,

Tout d’abord, ne t’étonne pas de la façon dont ce courrier t’est parvenu.Ce n’est pas qu’il soit vital ou essentiel même si je crois qu’il contient des informations qui t’intéresseront. Mets plutôt ce moyen de transmission sur le compte de mon tempérament un peu joueur : cela fait longtemps que je souhaite tester cette méthode de communication.

Ensuite, je dois faire encore une fois appel à tes services pour remercier Svetlana de ma part. Comme elle me l’a dit, le premier organe qui reconnaît l’infestation démoniaque est bel et bien le nez, et sa description de l’odeur inimitable de ce phénomène s’est révélée des plus exactes. Je ne sais pas d’où elle a tiré toutes les données qu’elle m’a communiquées mais elles sont extrêmement utiles pour moi. La sainte Russie aurait-elle créé des UFR de magie dans ses universités ?

Enfin, et avant d’en venir à la partie substantielle de ce courrier, merci pour les informations au sujet de la magie des bâtons, faute d’un autre nom. Ainsi, nous serions passés de la magie en 4D et plus à celle en 2D après l’invention de l’écriture ? Il faudra que j’y pense vraiment parce qu’il me semble que ce renseignement s’emboîte parfaitement avec certains autres dont je dispose, mais nous verrons cela en temps et en heure. Remarque, j’aurai dû m’en douter en visitant les pyramides ou les alignements de menhirs.

Et, avant d’oublier, mille mercis également à ta charmante épouse. Comment a-t-elle su que c’était précisément de cet ustensile que j’avais besoin ? Ceux qui prétendent que l’intuition féminine est un mythe devraient prendre la peine d’en rencontrer quelques unes, je crois…

Venons-en à présent à la moelle de cette lettre, que j’espère substantifique. J’ai lu le gros dossier que vous avez rédigé à propos des adorateurs des démons, parcouru quelques notes personnelles et, surtout, j’ai rassemblé mes écrits sur les rêves que m’a procurés mon peu aimable squatter, ainsi que sur les théories qui infestaient mon esprit tandis qu’il était là. En joignant tout cela aux témoignages d’anciens adeptes que j’ai connus, je crois être parvenu à tracer un portrait non pas des croyances satanistes mais de la propagande qu’ils infligent aux autres. En effet, je pars de l’hypothèse que leurs croyances et leurs thèses réelles ne sont pas du tout diffusées : les anges, déchus ou non, ne pensent pas mais savent et, à mon sens, gardent cela pour eux. Le salmigondis qu’Amaymon a fait ingurgiter à mon esprit n’est pas son savoir mais, comment dire ? La nourriture qu’il prépare pour ses chiens. Comme tu lis la Bible avec assiduité et que tes connaissances en magie et peut-être en mythologie sont bien plus vastes que les miennes, je vais t’épargner les citations et autre appareil critique. Voici donc, en gros, ce que je pense avoir saisi :

Notre planète a été créée par une grande déesse-mère nommée Ashéra dans son aspect diurne et Lilith dans son aspect nocturne. Elle a un parèdre, son chevalier-servant Cernunnos/Lucifer. Tous deux sont gentils, pacifiques et aimants. Ils ont créé l’espèce humaine mais celle-ci n’est pas tout à fait la nôtre, comme nous allons le voir.

Sous leur règne, la Terre a connu un âge d’or qui a pris fin avec l’arrivée d’un dieu méchant, sournois, vantard, guerrier, cruel, etc. etc. etc., identifiable au Dieu de la Bible, selon ces croyances, du moins. Il a apporté avec lui une nuée d’âmes du même acabit et les a imposées aux gentils êtres humains, forçant leurs esprits pour les placer sous la domination de ses sbires, sbires qui ne sont nul autres que nous, bien sûr, monstres patriarcaux et cruels qui refusons d’obéir à la déesse-mère. Note aussi que l’envahisseur a apporté l’écriture aux hommes afin de leur infliger ses lois et sa propagande : son arrivée marque les débuts des temps historiques et, selon les tenants de cette thèse, des temps des conflits.

Seulement, quelques gentils êtres humains véritables échappent au joug du dieu cruel à chaque génération et adorent leurs authentiques créateurs. En détournant les technologies inventées par les méchants, ils ont pu se regrouper en organisations philanthropiques qui promeuvent le retour de l’âge d’or et la paix perpétuelle en proposant de liquider l’occupant par des moyens pacifiques tels que l’avortement, la stérilisation et l’euthanasie afin de supprimer les créatures souillées par le dieu cruel pour ne laisser vivre que les gentils enfants de la déesse-mère. Je te laisse le soin de deviner combien de survivants sont attendus.

Mais cessons là. Je sais que cette histoire a un goût de réchauffé ; je me suis même demandé combien de fois elle avait servi, avec toutes les variantes imaginables. D’ailleurs, la version que j’ai racontée ici n’a rien de canonique. Comme tu peux l’imaginer, les noms changent aussi souvent que les circonstances mais l’esprit reste le même. Ainsi, cette version manichéenne et victimaire est assez représentative du genre. Est-elle habile ? J’avoue l’ignorer, mais elle présente l’avantage de pouvoir regrouper une catégorie de gens minoritaire, ceux qui sont prêts à passer à l’action, tout en leur donnant bonne conscience. Je crois que les gens prêts à faire le mal en le sachant sont très peu nombreux, alors que le nombre de ceux qui y prendront plaisir si le prétexte est bon est bien plus grand. Nous n’avons pas besoin de chercher bien loin dans nos mémoires pour en trouver quelques exemples, n’est-ce pas ?

Pour finir ce portrait, je voudrais te raconter un rêve que je trouve exemplaire : il ne raconte rien de particulier, ne comporte nul message ésotérique – identifiable par le simple mortel, du moins, et paraît presque entièrement innocent, comme tu vas pouvoir en juger.

Je suis à l’entrée d’une grotte et je viens de rentrer d’une chasse fructueuse. Après une rapide toilette dans un torrent voisin, je broie des minéraux dans un mortier afin de préparer des couleurs dont ma femme a besoin pour ses peintures (elle est voyante et prêtresse de la déesse-mère). Je suis aidé par des adolescents que je forme à cette tâche. Demain, deux jeunes gens de leur âge devront mourir parce que la tribu ne peut pas les nourrir et deux autres seront stérilisés pour éviter un trop grand nombre d’enfants. Je suis convaincu que cette règle est juste et bonne, comme toutes celles promulguées par le conseil des mères.

Voilà. C’est tout. Maintenant vient ce que je ne peux pas vraiment exprimer. Je suis pleinement heureux, aimant et aimé. Je suis bien, à ma juste place en ce monde. Pour citer ce vieux lascar de Voltaire, tout est pour le mieux dans le meilleur des mondes possibles.

Peut-être te demandes-tu pourquoi je te raconte tout cela et quel rapport ceci a avec l’œuvre que tu poursuis. Et bien, aucun, peut-être, mais j’en doute. Quelque chose en moi me dit que nous allons bientôt avoir besoin de savoir tout cela, et bien plus. Contrairement à ce que l’on pourrait imaginer, le camp d’en face n’est pas formé que de psychopathes hirsutes et débauchés. Il est constitué pour une large part de bons citoyens qui travaillent, paient leurs impôts et donnent la pièce à des organisations charitables. Le seul problème avec eux est qu’ils sont mauvais depuis la surface de leur peau jusqu’à la moelle de leurs os. Leurs pensées fleurent la pourriture et la mort parce que le château de leur âme n’a qu’un seul habitant : eux-mêmes.

Je te laisse sur ces mots que tu trouveras sans doute vindicatifs et amers, mais je n’ai hélas rien d’autre à dire pour le moment. J’imagine que mon prochain courrier sera bien différent puisque mes rêves ont retrouvé leur cours habituel.

Au fait, tant que j’y suis, pense à consulter ta boite spéciale. J’y ai posté la retranscription des signes que j’ai vus sur une page que j’ai lue la nuit dernière. Elle n’avait aucun sens à mes yeux, mais cela ne veut pas dire grand-chose, n’est-ce-pas ? Si elle en a un aux vôtres, ne manque pas de me le faire savoir.

Bien à toi.

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Tube 3 (73, Avenue du Ciel)

Qu’ils sont peu nombreux, mes oppresseurs,

peu nombreux, ceux qui se pressent contre moi,

peu nombreux, ceux qui disent de moi :

« Point de salut pour lui en son Seigneur ! »

Mais vous, Seigneur, vous êtes là !

Vous, Seigneur, vous me montrez du doigt

et me criez « Qu’as-tu fait de toi ?

Pourquoi imites-tu ceux-là ? »

Et moi, je me couche et m’endors

et jamais ne m’éveille pour vous suivre ;

je vais de-ci, de-là, parmi les badauds ivres,

négligeant de prier pour rejoindre le port.

Réveillez-moi, Seigneur !

Sauvez-moi de moi, mon Dieu !

Élevez mon regard vers les cieux,

aidez-moi à vaincre mes peurs !

En Dieu, la bénédiction.

En nous, la déréliction.

Note : ce texte s’inspire du Psaume 3, lu dans une Bible de Jérusalem (CERF, 2011).

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Ballon-sonde

 

J’en ai assez, que le monde change et me change. Si encore il changeait un petit peu à la fois, et moi aussi, comme avant, tout irait bien. Mais là, ça ne va plus du tout parce qu’il change brutalement, et cela trop souvent.

Je ne veux pas dire qu’une seconde le ciel est bleu et la suivante, rose. Ce n’est pas si simple. Je veux dire qu’un jour la maison de Jorge est là et qu’un autre elle n’y est pas et que personne ne le voit.

Je n’en parle pas, car qui me croirait ? Même moi, je ne me crois pas lorsque je le dis.

Il y a quelques temps, je suis passé devant la maison de Jorge et elle n’était pas là. À la place, il y avait un garage ouvert. Un homme mûr discutait avec un adolescent qui apprêtait un vélo. Je me suis dit : « Hein ? » Et puis un peu plus loin, j’ai compris que ce n’était pas le même monde qu’avant mais ce fut très fugitif parce que ma mémoire était en train d’être reconstruite, alors très vite j’ai fait un nœud à mon esprit à l’endroit de l’absence de la maison de Jorge pour me souvenir qu’elle n’était pas là.

Une autre fois, je suis repassé à l’endroit de l’absence de la maison de Jorge et elle était là. J’ai quand même gardé le nœud à mon esprit pour me souvenir qu’elle n’y avait pas toujours été, et puis j’ai fait un autre nœud pour me souvenir que parfois elle était là, et d’autres fois non.

Par la suite, ma mémoire fut lente à changer, comme si les deux nœuds ralentissaient le débit des foutaises que le monde me racontait, alors j’ai réfléchi. J’ai regardé à côté de la maison de Jorge et le garage était là, mais fermé, cette fois. Je me suis alors dit : « Peut-être que le monde change seulement de volume, comme un ballon que l’on gonfle et que l’on dégonfle. Parfois les choses sont confondues ; d’autres fois, non. »

J’ai réfléchi et je me suis dit que ce n’était sans doute pas ça et j’ai été déçu. J’aurais bien aimé vivre sur le ventre d’Azatoth ou, mieux encore, sur celui de Shub Niggurath. Toutefois, mon histoire de ballons n’expliquait pas les « voisins vigilants ». Parce que, voyez-vous, Jorge a toujours été un « Voisin Vigilant » et que c’est pour ça que je n’ai jamais voulu le connaître. Pour moi, c’est un bout de l’œil de Sauron et je l’imagine immobile devant un mur d’écrans, un ordinateur branché sur le site de dénonciation de la police à portée de la main, marquant les passants du signe « 135 » qui donne « 531 » dans un miroir, ce qui me terrifie quand j’additionne les deux.

Et le problème, voyez-vous, c’est que lorsque la maison de Jorge est là, il n’y a que deux « voisins vigilants » dans le quartier. Par contre, lorsqu’elle n’est pas là, ils se multiplient comme des bactéries dans un boîte de Petri. Je ne sais pas pour vous, mais moi, je préfère un monde avec un seul Jorge.

J’ai réfléchi longtemps tout en marchant, ne parvenant même plus à comprendre ce que je comprenais l’instant d’avant. Moi qui étais déjà si seul, j’étais encore plus seul depuis que j’avais vu l’arnaque. Mais que faire ? Les solutions défilaient dans ma tête, allant de mauvaise à pire encore.

Et puis aujourd’hui, sur le chemin du retour, j’ai croisé deux femmes qui marchaient en riant et c’est alors que j’ai su. J’allais rentrer chez moi, écrire cette histoire à laquelle je ne croirais bientôt plus, défaire les nœuds dans mon esprit et dormir.

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Le dix-neuvième courrier

 

Cher ami,

Comme tu le pensais, il semblerait que je me sois inquiété un peu trop vite. J’ignore de qu’Amaymon sait de tes recherches ou plutôt de ta quête, mais je sais que ce n’est pas dans ce cadre que nos routes se sont croisées. Il est entré dans ma vie à travers mon gagne-pain, je crois. Mais n’allons pas trop vite, parce que l’histoire a des aspects qui peuvent t’intéresser.

Mon client était un homme relativement cultivé selon les normes de l’époque. Passionné de fantastique, il avait lu tous les incontournables, ce qui n’est déjà pas si mal, mais également bien d’autres avant de voir le film « Le projet Blair Witch », que j’ai visionné depuis. Le film lui avait fait penser à une nouvelle de Karl Edward Wagner, « Sticks », excellente d’ailleurs. Au passage, je te la recommande chaudement. Ce qui fascinait mon client, c’était les bâtonnets liés, ces formes, ces figures, cette magie antérieure à l’écriture et usant de symboles oubliés. Notons au passage que lui-même est un ingénieur très féru de géométrie. Bref, il voulait écrire un roman autour de ce thème dont il n’avait trouvé nulle trace ailleurs. Il m’engageait essentiellement pour faire des recherches sur ce sujet ésotérique, mais aussi pour l’aider à obtenir un produit fini satisfaisant. Son style était intéressant, ses idées étaient claires, sa trame plutôt cohérente malgré un certain manque de substance. J’allais donc devoir mériter mes revenus mais je ne m’ennuierais pas, ce qui est déjà beaucoup.

Je parcourus avec lui le fil de ses recherches méticuleuses pour obtenir la même conclusion que lui : soit ce type de magie n’existait pas, soit nous ne savions pas lire les documents qui en parlaient, soit elle avait été transmise oralement et constituait un secret initiatique à la manière de l’alchimie : on peut lire toute la documentation disponible sans être plus avancé en l’absence d’un guide.

Comme tu le sais, la magie n’entre pas dans le champ de mes compétences mais j’ai beaucoup lu et j’ai quelques relations dans les milieux s’intéressant à l’occultisme. Lorsque j’en fis le tour, je finis par tomber sur quelqu’un qui connaissait quelqu’un : tu sais comment ces choses fonctionnent. Bref, un témoin avait vu cette magie à l’œuvre et pouvait me dire où.

Ayant donné ma parole, je ne peux guère t’en dire plus sinon que cette femme, dans sa folle jeunesse, avait vu des mages offrir un lieu au mal. Quand je dis un lieu, je parle de plusieurs hectares et de tout ce qui s’y trouve. Dans leur langage, ils appelaient cela « bâtir un trône à Satan ». Même si l’idée me paraissait tantôt loufoque, tantôt atroce, ma curiosité était piquée d’autant que, selon elle, le rituel ne comportait ni pentacles, ni écrits mais des bâtons liés pour former des structures, des chemins complexes suivis sur le sol et d’étranges chants dans une langue inconnue et bizarre. Et, tiens-toi bien, il ne comportait ni sacrifice, ni usage de stupéfiants ni même de partouze ! Existait-il donc un ordre cistercien parmi les satanistes ? Plus sérieusement, cette femme me dit plusieurs choses qui m’ont frappé : les démons n’ont pas de corps et le sexe les incommode ou les dégoûte ; l’usage de drogues n’a aucun sens pour eux ; nous leur sacrifions tant d’êtres chaque jour qu’un nouveau mort aurait été superfétatoire en plus de dangereux. Ajoute à cela que, selon les guides de la cérémonie, notre notion du mal est à la fois égoïste et enfantine et tu obtiens un bien étrange résultat. C’est presque du Machen, n’est-ce pas ? C’est bien lui qui disserte sur une sorte de sainteté du mal, il me semble.

C’est à peu près là que mes souvenirs s’arrêtent. Je pourrais te parler de ce fameux trône mais ce serait inutile car tu as déjà vu le lieu, comme tu le comprendras en lisant la documentation que je t’envoie par les canaux habituels. Je joins à cela des photos des bâtons liés et des scans de mes notes de l’époque. Tu verras qu’en fait, si tu connais l’endroit, il t’a paru anodin bien que peut-être vaguement repoussant. Pour ce qui est du rituel lui-même, je n’en dis guère plus dans mes notes mais les formes sont intéressantes, je crois. Peut-être pourrez-vous en tirer quelque chose.

J’en reviens à mon histoire, que j’ai reconstituée parce que, vois-tu, à partir de là, mes souvenirs sont presque entièrement effacés. D’ailleurs, en me questionnant à ce propos, j’ai ressenti du dégoût suivi d’un ennui si incommensurable qu’il m’a fait littéralement m’endormir, la tête sur mon bureau… Heureusement pour moi, le père Legendre connaissait ce phénomène sur lequel je reviendrai.

J’ai suivi les indications de la femme. Les lieux m’ont paru relativement normaux, comme la fois où nous les avons parcourus ensemble. Par contre, le comportement de ceux qui y passent ne l’est pas. Les formes sont là, bien visibles, mais personne ne les remarque ni ne les regarde. L’effet, lui, est particulier et se manifeste surtout par une perte de contrôle. C’est le genre d’endroit où un ancien alcoolique rêvera tant d’un verre qu’il le boira si on lui en propose un, si tu vois ce que je veux dire. Tu peux appliquer le raisonnement à tous les comportements morbides, déviants, dangereux ou violents. Rien de spectaculaire, et surtout rien que l’on ne puisse pas attribuer à sa propre faiblesse pour y répondre par la haine de soi.

Que vient faire Amaymon dans tout cela, me demanderas-tu ? J’y venais, justement. Selon cette femme, si j’en crois mes notes, il a un rôle qui ressemble à celui de Yog Sothoth dans les mythes lovecraftiens, celui de la porte et de la clef : avec lui, rien n’arrive ; sans lui, rien ne se passe. Il semble être une sorte de catalyseur nécessaire à la réaction. On trouve d’ailleurs cela chez les spécialistes en démonologie qui parlent du personnage même si son rôle y semble très ponctuel, et cela pour une évocation particulière. Bref, la femme m’a beaucoup parlé de lui et de son statut chez les saints du mal. Je présume donc que c’est en me rendant sur les lieux que j’ai attiré son attention et que c’est à ce moment-là qu’il a décidé de me tenir compagnie.

Voilà, je crois que c’est à peu près tout. Si j’ai oublié quelque chose, vous le saurez en lisant mes notes, ce que j’ai moi-même dû faire pour pouvoir rédiger cette lettre.

Je n’ai trouvé aucune trace de la femme ni même des gens qui me l’ont présentée. Je n’en tire aucune conclusion parce que de telles choses arrivent dans les milieux interlopes.

Si j’en suis arrivé là, c’est grâce au père Legendre. Ce prêtre, qui n’a pourtant jamais été exorciste, n’a même pas semblé surpris tant par ma confession que par ce que je lui ai raconté ensuite – Rassure-toi, je ne lui ai fait aucune mention du projet qui n’est pas mien même si j’y participe. Tes propres consultants spirituels suffisent amplement à vos besoins. Selon le père Legendre, donc, engendrer du dégoût et de l’ennui est à la portée d’un mentaliste chevronné et de telles réactions ne sont pas rares dans les cas d’infestation démoniaque : la victime trouve repoussantes toutes les choses susceptibles de l’aider.

Toujours selon lui, les signes montrent que j’ai été en contact avec le mal, mais pas celui qui engendre peur et douleur comme dans les films à succès. Non, ce serait la chose authentique, celle qui défait une créature en lui faisant croire qu’elle est en train de se libérer de chaînes alors même qu’elle entre en esclavage. Il m’a dit en souriant qu’afin de ne plus être les enfants du Seigneur, bien des gens devenaient des larbins qui s’ignorent.

Sais-tu qu’il m’en a beaucoup voulu de culpabiliser ? Il m’a dit que si j’avais le devoir de me reprendre et de me corriger, je ne devais en revanche jamais me juger parce qu’un tel acte n’était pas à ma portée. Selon lui, en la matière, il faut se considérer soi-même comme son prochain et suivre les préceptes évangéliques. Suivre les Commandements, obéir aux recommandations de l’Église, essayer d’imiter les Saints, c’est tout ce que l’on peut demander à une créature qui ignore pourquoi elle préfère les fraises aux framboises.

Mais laissons cela pour le moment. Je dois encore y réfléchir et j’imagine que tu auras quelques questions à me poser.

Je suis heureux que les mots que j’ai entendus en rêve vous soient utiles. Figure-toi que je m’imaginais qu’ils avaient un lien quelconque avec le peuple Aztèque. Les cultures de l’Amérique précolombienne (Quel bel oxymore ! Un continent nommé Amérique avant Colomb!) m’ont longtemps fasciné en raison de leur étrangeté, de leur caractère quasi extra-terrestre à mes yeux. Ajoute à cela le désir d’être le professeur Jones, mais pas celui de la salle de classe, bien sûr, plus quelques parties de Tomb Raider, et tu trouves un rêveur qui voit des civilisations perdues partout et surtout des possibilités d’aventures… Je n’aurais jamais pensé que cette expression soit encore plus étrangère que cela.

Je te laisse sur ces mots en espérant que vous n’aurez pas besoin d’un spécialiste pour décrypter mes notes. Si les figures géométriques tracées par les bâtons ont un sens, ne manque pas de me le faire savoir, je te prie, mais en Français, si possible. Souviens-toi que je suis presque un parfait béotien en mathématiques.

Bien à toi, et mon bonjour à Svetlana.

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Deuil

 

Devant ma fenêtre, le vent meut les feuillages

Qui attendent l’heure de jaunir puis tomber.

Tout là-haut dans le ciel, le vent meut les nuages

Qui attendent l’heure de noircir puis tomber.

Par l’entrebâillement, le vent tourne la page

Du cahier où j’écris mes pensées desséchées.

En parcourant ma chambre, il frappe mon visage

Et vient y déposer des gouttes d’eau glacées

Qui glissent sur mes joues dépolies par l’usage

Pour frapper le cahier et son encre noyée.

Je ferme alors les yeux comme s’en vient l’orage

Berçant sur mes genoux mon âme foudroyée.

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